南城连日阴雨，入春却未回暖。
婚后第三日清晨，万婶推门入内，小声通报：“少爷说天气转晴，府里备了轿子，让夫人随他一道出门走走。”
沈昭宁望向窗外，天光果然明亮些，瓦檐积水未干，青石小路泛着水意，却没了昨日的寒气。
她本想拒绝，但万婶语气谨慎：“府中嬷嬷们都说，新婚三日若同游烟市，可保夫妻和顺……”
“烟市？”昭宁眉微动，记忆翻出。
那是南城每月初七才有的市集，仅设半日，摊贩聚于文昌巷与双柳街之交，贩糖花、灯笼、香料与旧书，亦有卖画的、唱小曲的。
她想起自己八岁那年，那日佛寺庙会刚散，天边挂着一抹淡金的晚霞，她随家人路过烟市，蹲在路口拾起一枚刚从摊车上落下的茶花。
那花瓣边缘沾了几点雨痕，她怕被踩碎，便小心收进怀里，回家后夹进一本画册里。
日子久了，她早已忘却这事，只记得那年庙会上，有一个孤伶伶蹲在佛寺门前的少年，低头接过她递去的莲子羹。
自家道中落后后，她便再未踏足烟市。
她沉吟半晌，终是开口：“那就去吧。”
……
一刻钟后，她与傅怀瑾同乘一辆墨色封顶汽车出府。
车身线条流畅，漆面映着晨光，与南城街巷的青石与瓦檐格外不协，那是一种昭示身分的张扬。
他今日难得一袭浅色长衫，衣袖微挽，襟口却仍扣得严谨，神情冷肃如常。两人分坐车厢两侧，虽近在咫尺，却似隔着整座风城。
马达的低鸣与车轮压过青石路的声音交织，窗外人声渐沸，烟市的喧闹气息一点点渗入车内。
汽车行至文昌巷口时，司机缓缓收了油门，在人潮如织的街前停下。
透过车窗望去，市集摊棚紧挨着青石路，旗帜与货摊相间，热闹得几乎要将街口挤满。
傅怀瑾先一步推门下车，绕到她这侧，撑开一柄墨色长伞，替她挡去头顶的日光。
当他的身影稳稳立在车门外时，昭宁侧身下车，心底忽然生出一丝陌生却不恼人的暖意。
“这里……好像更挤了些。”她喃喃道。
“人声鼎沸处，方见世间烟火。”他语调淡淡，却似携着暖意。
她抬眸看他一眼。
这人一向冷肃，却似对此地格外熟稔。像曾经来过，也象是……为她来的。
……
她随他信步而行，沿街而过，街边贩子热情招呼，小童拉着糖葱跑过，一旁书摊传来戏子清亮的嗓音。
他突然停下，站在一处老木书摊前，指着一本书册问：“还记得这本吗？”
她低头一看，那书名《巷中画谱》，便是她幼时总翻来画灯笼图样的手册。
她一愣：“你怎会知道？”
他凝视着她，眸色深沉，声音不疾不徐：“有些事，纵你忘却，仍有人……铭于心间。”
她怔住，指尖抚上书页，翻出几张旧纸，边角微卷，与她记忆里的一模一样。
他付了银钱，将书递给她：“收着。”