他深吸一口气，体內五行气机圆融流转，
圣胎玉光虽隱於內，却令他步履轻盈，神思明澈，五感前所未有的敏锐。
山涧的流水声、林间的鸟鸣、风吹树叶的沙响，
乃至远处云雾的涌动，都清晰无比地印入心田，带著別样的韵律。
他不再刻意运功，不再观想星图，只是放空心神，信步而行。
数月时光，李宽如一片无根的云，飘荡於凡俗尘世。
他曾在繁华闹市驻足，看商贩吆喝，听车马轔轔。
贩夫走卒为生计奔波，脸上或喜或忧。
稚童追逐嬉闹，笑声清脆无邪。
老者倚门閒坐，眼神浑浊却透著平静。
在一个餛飩摊前，他看那摊主老汉，双手布满老茧，动作却麻利无比，舀汤、撒葱、递碗，一气呵成，额角渗汗却眼神专注。
他买下一碗，热汤入腹，暖意自生，无关灵气，却带著人间烟火特有的踏实。
他也曾行至田野阡陌。
春日融融，农人扶犁吆牛，翻起黝黑湿润的泥土，空气中瀰漫著泥土和青草的芬芳。
他蹲在田埂边，看蚂蚁在草叶间穿行搬运，看蜜蜂在油菜丛中忙碌穿梭。
农夫休息时，与李宽閒聊年景，抱怨雨水，也憧憬收成。
他也目睹过生离死別。
一个小镇，一场突如其来的疫病，带走了一些人。
他看见失去稚子的妇人伏棺慟哭，声嘶力竭。
也看见白髮人送黑髮人的老者，沉默地坐在门槛上，浑浊的泪无声滑落，眼神空洞地望著远方。
一日，他行至一处破败古寺檐下避雨。
寺中仅有一老僧，枯瘦如柴，正对著一株即將枯萎的野菊静坐。
李宽与之攀谈，
老僧言语朴实，只道：
“开落自有时，强留不得，强求不来。”
“你看它，將谢未谢，残瓣犹抱枝头，不也是极美？”
“这便是它最后的气象了。”
李宽闻言，凝视那残菊，心中一动。
那菊，茎叶枯黄，瓣零落大半，仅存的几瓣也蜷缩著，顏色暗淡，边缘焦枯。
在破败古寺的断壁残垣映衬下，显得格外淒清、衰败。
“大师所言极是，”李宽微微頷首，目光却未离开那残菊，
“开落，本是天道循环，强求不得。然……”