她抬头，看见是我，眼里闪过一丝光亮：“进来吧。”
我接过稿纸时候，指尖不经意划过她的手背。很轻的一触，却像静电般让我浑身一颤。
她似乎也察觉到了，动作顿了一下，才移开手掌。
“坐吧。”她说，声音比平时轻一些。
我坐在她对面，看着她读我的文字。
她看得很认真，偶尔用笔在页边做批注，嘴唇微微动着，像在无声念诵。
有一缕头发总是滑下来，她一次次别到耳后，动作轻柔而不自知。
某一刻，她抬起头，正好撞上我的目光。
我来不及躲闪，就那样直直地看着她。她也看着我，没有说话，眼神却渐渐深了起来，像潭水泛起涟漪。
时间仿佛静止了。窗外的雨声、远处的铃声、走廊的脚步声都退得很远，只剩下我们之间这片安静的空气，和她眼中我看不懂的微光。
“这里写得很好，”她终于开口，声音有些低，“尤其是对‘主体性’的理解，很透彻。”
我喉结动了动：“是老师教得好。”
她轻轻笑了笑，没说话，低下头继续看稿子。可我却看见，她的耳根又渐渐染上淡淡的粉色。
那天的补习结束时，雨下得更大了。
她站在窗边看了看天色，转身从柜子里拿出伞——还是那把深蓝色的。
“拿着吧，”她说，“雨一时停不了。”
“那您呢？”
“我等会儿。”她走到我身边，把伞递给我。
接伞时，我们的手指又碰在一起。这一次，谁也没有立刻收回。
她的手指温热，我的指尖微凉，那一小片触碰的区域像被点燃，缓慢地灼烧起来。
她垂下眼，睫毛轻轻颤动。我看着她，看着她鼻尖那颗小小的痣，看着她微微抿着的嘴唇。
空气里有什么东西在无声涌动，暧昧而粘稠，像夏日雨前闷热的湿气。
“老师……”我低声唤她。
她抬眼看我，眼神清澈，却仿佛蒙着一层薄雾，让人看不真切。
“路上小心。”她最终只说，然后轻轻抽回了手。
我这时不知道哪来的勇气打趣道，“老师，这把伞可以拍历险记了。”
杨雯雯轻笑了一下，“行了，别贫了。”
走出办公室时，我回头看了一眼。
她还站在那儿，站在灯光与雨声之间，身影单薄而安静，像一幅被时光定格的剪影。
我知道，有些东西已经不一样了。
不是言语，不是动作，而是空气里弥漫的那种无声的张力，是目光交会时心跳的失序，是触碰时指尖的颤栗。
像暗流在平静水面之下汹涌，无声，却已改变了一切流向。
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