日记本上的字迹再次变化：
>“那就从最微小的事开始。
>写下你记得的一切??哪怕只是一个片段、一句台词、一个眼神。
>不必完美，不必完整。
>故事不怕残缺，只怕无人提起。”
苏晚深吸一口气，重新拿起笔。
她先写：“外婆做的梅干菜饼，外皮焦脆，咬下去会喷出一点油星，烫到舌尖。”
接着：“她总爱一边翻饼一边唱歌，调子跑得很远，歌词我也听不懂，但她唱完总会笑。”
然后：“有一次我发烧，她半夜起床给我煮姜汤，坐在床边扇着蒲扇，直到我睡着。”
随着文字流淌，房间里竟浮现出淡淡的香气??是柴火味、是梅干菜的咸香、是旧蒲扇摩擦的木质气息。那道影子轻轻笑了，小狐狸跃上桌角，用鼻子碰了碰她的笔尖。
>“你看，记忆是有重量的。
>它不仅能被记住，还能被感知。
>这就是‘残响’??当足够多人共同回忆同一件事时，它的波动会穿透现实的缝隙，形成短暂的具象化。”
苏晚怔住了。“所以……刚才的味道，是真的？”
>“对你来说，就是真的。
>而这种真实，正是对抗遗忘的最后一道防线。”
她忽然想到什么：“那其他人呢？为什么只有我能看见你？”
影子沉默片刻，才写下：
>“因为你体内流着‘执灯者’的血。
>你的高祖母，曾是滇南最后一个口传史诗的守护人。
>她在战乱中失去所有族人，却坚持每天背诵三遍《苍山古谣》，直到临终前最后一刻。
>她的记忆，成了你基因里的种子。
>而现在，它醒了。”
苏晚愣住。她从未听过这段家族史，父母也从不提及祖籍往事。
>“这不是偶然。
>全球已有十二个像你一样的孩子觉醒，分布在非洲草原、北欧渔村、安第斯山脉……
>你们彼此不知晓，却被同一股力量牵引。
>你们的任务，不是成为英雄，而是成为‘容器’??承载那些即将消散的记忆，让它们有机会再次流传。”
她咬着嘴唇：“可我只是个普通学生……我能做什么？”
>“去学校，去社区，去街头。
>找那些愿意说话的人，听他们讲过去的事。
>把它们写下来，画下来，录下来。