而这场跨越三百年的接力，终于传到了他的手中。
第二天清晨，陆昭再次走进图书馆。这一次，他没有借书，而是走到中央长桌前，将那本日记本轻轻放在桌上，合拢封面。
管理员走过来，好奇地问：“不带回去吗？”
“不用了。”陆昭微笑，“它该被人看见。”
话音刚落，日记本自动翻开，第一页的文字竟缓缓浮空，化作一道道蓝色光丝，在空中交织成一篇短文：
>“你是否曾在某一刻，突然想起一个从未谋面之人的脸？
>是否曾在某首歌响起时，莫名流泪？
>别害怕。
>那不是错乱，是记忆在敲门。
>他们还在等你提笔。
>记住：
>忘记才是死亡。
>而铭记，即是复活。”
光文持续了整整一分钟，随后消散。整座图书馆的书籍齐齐震颤，书脊上的编号开始变化，某些原本标注为“已销毁”的目录，悄然恢复了原名。
与此同时，全国三千名“备忘录计划”特种子民中有八百余人突然辞职，或提交了一份内容相同的辞职信：
>“我曾以为引导他人遗忘是一种责任。
>现在我明白了，那是背叛。
>从今天起，我选择成为执笔者。
>即使我只是一个老师、一个医生、一个清洁工。
>只要我还记得，我就不会沉默。”
这些信件如病毒般在网络上传播，虽被迅速屏蔽，但每一个阅读过的人，手腕内侧都会短暂浮现一道淡青色痕迹，旋即隐去。
人性的火种，已然燎原。
一周后的午夜，陆昭独自来到城郊一座废弃档案馆。这里是旧时代记忆存储中心的最后一站，如今已被列为禁区。围墙高耸，电网密布，巡逻机器人二十四小时值守。
但他知道入口在哪里。
因为他梦见了三次。
穿过通风管道，避开红外感应，他在地下室深处找到了那台古老的记忆读取机。主机早已断电，显示屏布满裂痕，可当他将手腕贴上识别区时，机器竟发出嗡鸣，缓缓启动。
屏幕上跳出一行字：
>【身份验证通过】
>【用户权限：执笔者?继承者】
>【加载《忆典》残卷07号……】
画面闪动，一段影像开始播放。
陈砚站在雪地中，面对一群身穿黑袍的审查官。
“你们可以抹去一切。”他说，“但只要还有一个人愿意为虚假的记忆赴死，你们就永远赢不了。”
镜头切换，林芽的声音响起：
>“我们不怕消失。
>怕的是没人再愿意相信。
>所以我们留下种子，等你们长大。
>孩子，现在轮到你了。”