一个瘦弱的男孩举手：“自由就是……我可以写错答案，只要我知道为什么错。”
另一个女孩补充：“自由是我讨厌跳舞，但不用假装喜欢。”
最后一个孩子说：“自由是，我说‘我不知道’的时候，别人不会觉得我笨。”
阿砾站在人群后方，听着这些稚嫩的声音，忽然觉得父亲那首童谣的最后一句，终于有了答案：
>“萤火虫捡去当灯点??”
原来，每一盏微弱的光，都不是为了照亮世界，
而是为了证明：黑暗中，仍有人不肯闭眼。
那天夜里，她梦见自己站在一片无边的湖面上。水面倒映着万千星辰，每一颗都在轻轻晃动。远处传来歌声，不是她的声音，也不是母亲的，而是无数男女老少混在一起的合唱，唱着那首荒唐又温暖的童谣。
风起了，铃花摇曳，整片星空随之共振。
她醒来时，天刚蒙蒙亮。
推开门，发现门前石阶上放着一只泥塑的小鸟，翅膀歪斜，颜色斑驳，显然是孩子亲手捏的。底座刻着两个字：
>“可是。”
她捧着它走进图书馆，放在中央石台上。
从此，这座没有规则的馆藏里，多了一件唯一的展品。
它不象征胜利，也不代表反抗，
只是静静地提醒每一个经过的人：
**你可以不一样。**
**你本来就不一样。**
**而这，刚刚好。**
多年以后，当新一代的孩子翻开历史课本，看到“非标准图书馆运动”这一章时，会读到这样一句话：
>“这场变革没有领袖，没有宣言，也没有胜利日。
>它始于一句不敢说出的话，终于千万次微小的‘可是’。”
而在课本的插图旁，印着一行小小的注释：
>“据考证，‘可是’一词在2045年后使用频率上升327%，语义从转折变为坚守。”
窗外，春风拂过铃花藤蔓，沙沙作响。
像极了某个人类集体苏醒的夜晚，
全世界一起说：
**可是。**