孩子们望着他的背影，直到消失在山路拐角。
小禾轻声问：“老师，他会变好吗？”
“不知道。”林远望着远方，“但至少，他听见了自己的心跳。”
那天下午，林远召集全校师生，在操场上举行了一场特殊的“告别仪式”。他们把那台震荡器残片放进一个木箱，埋在校园最老的一棵松树下。树干上钉了一块铜牌，刻着：
>**此处安眠者，非机器，非代码，
>而是无数个曾说“等等”的灵魂。**
夜晚降临，林远独自回到教室，点亮煤油灯。他取出父亲的信，又一次展开。雨水留下的泪痕已干，那个晕开的“队”字如今像一只展翅的鸟。
他拿出笔，在信纸背面写下：
>**爸：**
>
>他们还在追杀“慢”，但我们也正在生长。
>
>今天有一个曾要查封我们的官员，哭了。
>一个五年级的孩子教会他什么叫“等等”。
>
>我忽然明白，你当年说的“回头看看”，不是软弱，是力量。
>
>这场战争不会有胜利者，也不会有失败者。
>只会有越来越多的人，学会在奔跑中停下，说一句：
>“我在这里。”
>
>下一代不会记得“根脉”这个名字，
>但他们会在某个黄昏，自然而然地牵起父母的手，
>不催促，不比较，只是静静地走。
>那就是你所说的“授时”。
>
>我很好。孩子们也很好。
>怀表偶尔还会闪一下光。
>或许，它也在等那一天??
>当所有人不再需要被提醒“慢一点”，
>因为世界已经学会了呼吸。