没有人抗议。
反而有越来越多的人主动提交删除申请。一张张照片、一段段语音、一个个虚拟形象，在点击“确认”后化作光点消散。有人说这是解脱，有人说这是成长，还有人说：“谢谢你存在过，现在，请让我好好活。”
一个月后，林知遥受邀出席联合国特别听证会。会议主题是《数字哀悼伦理框架草案》。她站在讲台上，身后大屏播放着七日静默期间的真实影像：老人握着孙儿的手写下日记，少年撕掉贴满偶像语音标签的笔记本，夫妻相拥而泣后相视一笑。
“我们发明声网，是为了对抗遗忘。”她说，“但我们忘了，遗忘本身就是生命的一部分。真正的永恒，不在于声音的延续，而在于爱过的事实永不磨灭。”
会后，苏念找到她，递来一块新的U盘。
“这是‘静默计划’的完整档案，包括你的决策过程、科学依据、社会影响评估。”他说，“我把它交给下一代研究者。也许将来某天，他们会质疑今天的决定。但只要有这份记录在，就有人能明白，为什么我们必须关上门。”
林知遥接过U盘，轻轻放入录音仪旁。
当晚，她再次来到语草丛边。夜风清凉，星空浩瀚。她仰望着倒悬钟塔，轻声问道：
“你们听见了吗？”
没有回应。
但她知道，他们一定在某个地方笑了。
因为她突然想起，《启寂》的第一个音符，竟是小时候母亲哄她入睡时哼过的摇篮曲片段。那时还没有声网，没有静听系统，没有神经共振技术。有的，只是一个女人抱着女儿，在灯下低声吟唱。
原来最深的回声，从来不曾远去。
几天后，她在整理设备时，意外发现录音仪中多了一段未命名的隐藏音频。播放后，竟是三个人的声音交织在一起，极其微弱，却清晰可辨：
>陈默：“孩子，走得很远了。”
>林晚：“别回头，往前看。”
>沈既明：“下次见面，希望是你自己的歌。”
泪水无声滑落。
她将这段音频命名为《终章?未完》。
并在下方备注：
>“献给所有学会告别的灵魂，以及，尚未出生的未来。”
一年后，敦煌建起一座无墙纪念馆。馆内没有任何电子设备，只有一片语草田，中央立着一块石碑，刻着一句话：
>“此处无声，胜有千言。”
每年清明，都有人来这里静坐。有些人流泪，有些人微笑，更多人只是坐着，听着风，想着人。
而每当夜深人静，若有心人贴近语草叶片，便会发现它们在月光下轻轻震颤，奏响一首无人谱写、却人人能懂的曲子。
有人称它为《启寂》。
也有人说，它根本没名字。
因为它就是寂静本身，在学会了倾听的世界里，终于有了声音。