她把手机贴近B超仪旁，让他听那细微而坚定的律动。片刻后，他深深吸了口气：“这是我听过最美的声音。”
下午，她接到“回声”艺术中心的通知：小星被推荐参加国际儿童心理绘画展，作品《妈妈不怕，我拉你上来》入选“创伤与希望”主题单元，将在维也纳展出三个月。
她第一时间告诉季恒，他在会议中途接起电话，声音克制却难掩激动：“告诉他，爸爸为他骄傲得想哭。”
晚上回家，小星听说自己的画要去外国展览，兴奋得在床上跳起来：“真的吗？外国人也能看到我画的妈妈？”
“能。”苏离抱住他，“他们会知道，有一个小男孩，用自己的方式保护了妈妈。”
“那我要再画一幅！”他翻身下床，拿出蜡笔和画纸，埋头创作。
这一次，他画的是病房场景。年轻的苏离躺在病床上，脸色苍白，手臂上插着输液管；而年幼的他自己站在床边，手里拿着一支发光的画笔，正在她心口画一颗红色的心脏。画面上方写着：“我把爱画进妈妈心里，她就醒来了。”
苏离看着画，泪水无声滑落。
季恒站在门口，静静看了许久，才走过去轻抚儿子的头：“你知道吗？你妈妈第一次睁开眼睛看你，就是在那样的房间里。那时候你才五岁，不会说话，只会紧紧抓着她的手指，一遍遍喊‘妈妈，回家’。”
小星仰头看他：“然后呢？”
“然后她哭了。”季恒嗓音微颤，“她说，这辈子最对不起的人，就是你。因为她没能早点回来。”
“可我现在已经不难过了。”小星认真地说，“因为我知道，她不是不想回来，是路上有暴风雨。而现在，暴风雨过去了。”
那一晚，全家围坐餐桌前，季恒拿出一张世界地图铺在桌上。“我们来规划旅程吧。”他说，“除了瑞士，我还想带你们去冰岛看极光，去挪威坐峡湾小船，去芬兰住玻璃屋数星星。我们要让宝宝的第一段记忆，全是光和温暖。”
小星指着地图上的红线：“这条是我们走过的路吗？”
“是。”季恒点头，“但以后的路，会更长，也会更亮。”
苏离看着他们父子俩头碰头研究路线的模样，忽然觉得胸口涨得发疼。她起身走进卧室，从抽屉深处取出一本旧日记??那是她住院期间写的，字迹潦草，充满绝望与挣扎。翻到最后一页，她发现不知何时被人夹进了一张纸条，上面是季恒熟悉的字迹：
>“如果你醒来，请记得：
>你不是任何人的阴影，
>你是我的光。
>我等你，不止十年，
>是余生每一天。”
她抱着日记本，在黑暗中坐了很久。
第二天清晨，她将这张纸条复印三份，分别放进三个信封。一个放进小星的书包，一个夹进季恒的公文包，最后一个，贴在镜子上，留给自己。
一周后，瑞士行程正式确认。出发前三天，苏离特意请来摄影师，在家中拍摄一组全家福。拍摄过程中，小星突然提议：“我们要不要也拍一张‘未来照’？假装宝宝已经出生了？”
于是，他们找来一个布娃娃，裹在粉色小毯子里，放在苏离怀中。季恒蹲在一旁，一手搂着她，一手轻轻触碰“宝宝”的小手。小星则趴在地上，把耳朵贴在她肚子上，大声说：“妹妹，我是哥哥哦，我会保护你的！”
快门按下瞬间，阳光正好洒进来，照亮四人笑容。
当晚，苏离整理照片时，发现其中一张意外捕捉到窗外的星空，银河清晰可见，宛如一道跨越天际的桥梁。她将其设为手机壁纸，并写下一句备注：
>“从此，无人走失。”
临行前夜，三人并肩坐在阳台上看月亮。湖面倒映着清辉，如同铺开的银纱。小星靠在苏离肩上，昏昏欲睡。
“妈妈，”他迷糊中呢喃，“等宝宝长大了，我要告诉她，她是被很多很多爱召唤来的。”
苏离低头吻他发顶：“那你也要告诉她，哥哥也是这样来的。”
季恒握住她的手，十指紧扣。
风很轻，夜很长，但他们不再害怕黑夜。
因为他们知道，只要彼此在身边，黎明总会到来。
而真正的圆满，从来不是没有伤痕，而是有人愿意陪你，把那些裂痕，一一照亮。