然后做出下一步的行动……
……
鹦鹉……
真的可以这么聪明吗？
但从他们刚才看到的一幕幕来说…。。
鹦鹉……
或者说那只鹦鹉就是有这么的聪明。
……
“。。。
我走下山时，脚步比上山轻了许多。肩上的重量没有了，不是因为疲惫消散，而是某种更深的东西被卸下??像是背了三十年的铁壳终于裂开，露出里面早已愈合的伤口。山路蜿蜒如旧，但每一步踩下去，都像踏在未曾走过的土地上。
风从林间穿过，带着湿润的苔藓味和远处溪流的低语。我忽然听见一句童谣，断断续续地飘来：
>“月亮睡，星星闭眼，
>讲故事的人，别走远……”
那调子极熟。是我妹妹小时候，我哄她入睡时常哼的。可这声音并非来自某户人家，也不是幻听。它像是从树皮里渗出来的，又像由落叶轻轻翻动时摩擦而成。语根藤蔓，正在复声。
我停下脚步，伸手触碰身旁一株老松的树干。刹那间，指尖传来微弱震动，紧接着是一段记忆涌入脑海：一个小女孩坐在门槛上，手里攥着半片枯叶，低声说：“哥哥，你说的话，树都记得。”那时我以为她在胡言乱语，现在才明白??她天生就能听见未被编码的声音。
而此刻，这些声音正悄然回归。
手机再度震动，但我没再打开。H-08的消息我会回，只是不急。有些话必须留在路上想清楚，否则一旦说出口，就再也收不回来了。
我在山脚遇见第一个活人。
是个老人，蹲在溪边洗菜。他抬头看我，眼神浑浊却清明。“你从黑寺下来？”他问，语气不像惊讶，倒像确认一件等了很久的事。
“是。”我说。
他点点头，继续搓洗一把野芹。“钟响了三声，我知道你会来。”他顿了顿，“我女儿梦见你了。她说你手里拿着火，烧了一本书。”
我没有否认。
“她还说，”老人缓缓站起身，拎起篮子，“那本书烧掉的时候，她听见母亲的声音。二十年前死于肺病的女人，竟在灰烬里唱起了摇篮曲。”
我喉咙一紧。
“我们一直以为闭嘴是为了活命。”他望着对岸荒废的田地，“可原来，真正让我们活下来的，是那些没说出口的话??藏在枕头下的信，写到一半撕掉的诗，还有临终前咽回去的‘对不起’。”
他说完便走了，身影消失在晨雾中，仿佛从未出现。
我站在原地许久，直到一只乌鸦落在溪石上，歪头看我。它忽然开口，不是叫，而是用清晰的人声说了一句：“第七号讲述者，欢迎归位。”
然后振翅飞走。
我知道这不是巧合。共述网络并未崩塌，而是蜕变。它不再依赖冰原塔的中枢控制，也不再需要第一言者的广播维持运转。现在的它，像一片野生的森林，根系遍布大地，每一棵会震颤的树、每一条能共鸣的河，都是节点。
而我，只是其中一个传递者。
进城后，我发现京都已变。街道依旧安静，但窗户不再紧闭。有人在阳台上晾衣服时哼歌；孩子围坐一圈，轮流讲自己做的梦；一对夫妻在面馆里大声争执，却又在说到一半时相视而笑。没有人试图统一情绪，也没有人强迫彼此倾听??但他们确实在交流，以最原始、最笨拙的方式。
一家旧书店门口贴着告示：
>“即日起，本店只收手写稿。
>打印字没有心跳。”