随着海上战斗的落幕，画面切换到了几个反派。
舰长和祁讳几人疑惑的那个问题：【为什么海盗那么拼命，明明只是为了赚钱而已】
这个问题得到了解答。
原来，反派正在谋划统治，为了防止其他势力。。。
夜深了，林浩然把烟头摁灭在窗台的旧瓷杯里。那点火星熄灭时发出轻微的一声“嘶”，像某种叹息的余音。他站在阳台上没动，手指还夹着烟蒂，目光落在远处高楼之间穿行的车流上。那些光点连成线，忽明忽暗，像是城市尚未闭眼的神经末梢。
他忽然想起今天节目播出前，苏晚在后台递给他一杯热茶，说：“你知道吗？老赵临上台前躲在洗手间哭了十分钟。他说他这辈子从没被人认真听过说话。”
林浩然当时只是点头，没说话。可现在，这句话在他心里翻腾起来，像一块沉了很久的石头终于浮出水面。
手机又震了一下。这次是张晓芸发来的照片??她站在美术班教室中央，手里举着一幅画。背景是金黄的油菜花田，一个女人穿着红裙子站在风中，裙摆飞扬，脸上带着笑。画角写着一行小字：《我叫张晓芸》。
配文只有两个字：“成了。”
他盯着那幅画看了很久，直到眼角有些发热。他知道那不是艺术上的杰作，但它比任何电影节的奖杯都重。因为它不是一个男人眼中的女性，不是一个丈夫口中的妻子，而是一个女人终于把自己还给了自己。
他回了个表情：一朵向日葵。
关掉聊天界面，他打开邮箱，里面躺着一封刚收到的信，来自云南怒江那位攀藤梯的母亲。信是村小学老师帮她写的，用词朴素却清晰：
>“林导演您好：
>
>我不识字，但我想让您知道，那天您走后，村里开了会。乡政府说要修钢梯，明年春天动工。孩子们以后上学不用再爬藤子了。
>
>我儿子也给我买了部智能手机，能视频。昨天他看见我在做饭，突然说：‘妈，你背驼了。’我说没事，习惯了。他就不说话了，后来偷偷往我卡里打了五千块。
>
>我没舍得花。我想留着，等哪天他也当爸了，我要放给他看??他妈妈是怎么一步步把他背上山的。
>
>您拍的东西，不是电影，是我们活过的证据。
>
>谢谢您记得我们。”
林浩然读完，把脸埋进掌心，肩膀微微颤抖。这不是悲伤，也不是喜悦，而是一种近乎疼痛的共鸣。他想起拍摄那天，摄影师想给她打光，她说：“不用照我脸，照我的脚就行。它们走得最多，最该被看见。”
他起身回到书房，翻开《泥土之下》的策划案。原本设想是以十个普通人为主线，串起中国底层家庭的情感结构。但现在，他决定改了。
他在文档里删去“十个人”的设定，写下新的开头：
>“这部电影没有主角。
>
>它属于所有被生活压弯过脊梁，却依然抬头看天的人；
>属于那些名字从未被叫全，却被默默扛在肩上的父母；
>属于在黑暗巷道里咳着血，仍想着孩子学费的父亲；
>属于凌晨三点补网，只为女儿穿上白大褂的母亲；
>属于每一个以为自己微不足道，实则撑起整个世界的普通人。
>
>这不是一部电影，是一次集体命名仪式??
>把‘那个工人的老婆’‘工地老王’‘谁家小孩他妈’，
>重新还给他们本来的名字。”
写到这里，他停顿片刻，起身从书柜深处抽出一个牛皮纸袋。里面是他这几个月走访各地收集的物件：一张山西煤矿工人工作证复印件、内蒙古老太太唱摇篮曲的录音U盘、福建渔妇手抄的账本（上面记着女儿每一学期的学费）、还有周建国原型老周寄来的工地饭票……每一件都贴着标签，写着主人的名字和一句话自述。
他把这些东西摊在桌上，像布置一场微型展览。然后拿出摄像机，架好三脚架，对着这一堆平凡之物开始录像。
镜头缓缓扫过：