她缓缓走上石台，面对四方赶来的人群，闭目良久，再睁眼时，眸中已有泪光。
“我曾问自己，为什么是我？”她开口，声音不大，却清晰传遍山谷，“为什么是我继承玉牌，是我绘制符纹，是我听见井底的回响？后来我才明白，不是因为我特别，而是因为我也曾害怕说话，也曾把眼泪咽回去，也曾以为一个人的声音改变不了什么。”
她顿了顿，雪花落在她的睫毛上，融化成水。
“可今天，我站在这里，想对所有人说??
**不要等英雄开口，你自己就是那个该说话的人。**
不要等公正降临，你写下的一行字，就是一次审判。
不要怕孤单，只要你肯说，就会有人听见，就会有花为你开，就会有风替你传话。”
她说完，将玉牌高高举起。
刹那间，红月黯淡，白雪消融，万千铃兰同时摇曳，发出清脆如铃的声响。那声音不单响彻山谷，更顺着地脉蔓延，穿越江河，越过长城，抵达每一个设有“言舍”、“风邮”、“海语舟”的角落。
在北方边关，戍卒放下长枪，掏出藏了多年的家书，轻声念给同伴听；
在南方渔港，老渔夫点燃一盏灯笼，将亡妻的遗言系在浮标上，送入大海；
在京都街头，一个小童指着天空说：“妈妈，星星在闪，是不是有人在说话？”
而在皇宫紫宸殿，皇帝独自坐在闻心钟前，听着那绵延不绝的铃声，忽然起身，提笔在黄绢上写下一道新旨：
>“自今日始，每年春分，定为‘启言日’。
>是日，万民可自由陈情，不论贵贱，不论罪赦，
>官不得阻，律不得拘，君亲临听。
>若有压制言论者，视同谋逆。”
他盖上玉玺，轻声道：“柳音，这次，我学会了倾听。”
多年以后，有个学者游历九州，记录各地风俗。他在回音谷停留数月，写下一部《语林志》，其中有一段写道：
>“世人常谓：立德、立功、立言，为三不朽。
>然观柳音之事，乃知??
>言未必需立，只要不停；
>德未必需彰，只要不灭；
>功未必需记，只要有人记得你说过什么。
>故曰：言之不朽，在于回响无穷。
>而回音谷之所以名‘回音’，非因山谷生声，
>实因天下人心，皆为其共鸣。”
书成之日，他将稿本投入语林古柏龛中。当晚，树心吐出一片花瓣，落在书页首页，浮现两字：
>“谢谢。”
风起，花瓣飞向远方。
而在某个不知名的村庄，一个新的孩子站在初春的田野上，手里攥着一张皱巴巴的纸，上面是他第一次写下的心事。他望着漫山遍野即将绽放的铃兰，深吸一口气，对着朝阳大声喊道：
“我也有话要说！”