一群英军士兵挤在一个相对隐蔽的掩体里。
他们是作为预备队的，但前线传来的号音、枪声和喊杀声依旧清晰可闻。
年轻的下士汤米·埃文斯蜷缩在角落里。
他连续值了三夜岗，每一次炮响和号角都让他如同惊弓之鸟，几乎没合过眼。
此刻，前线剧烈的枪声再次响起，他的身体抑制不住地开始颤抖，牙齿在防毒面具后格格打战。
“省点力气，小子。”
旁边的一个来自利物浦的坦克兵声音沙哑得像破风箱般说道。
他用肮脏的袖子擦了擦布满灰尘的防毒面具镜片，浑浊的眼神看向远方烟雾升腾的方向。
“听枪声，大部分是他们的冲锋枪，零星有咱们的还击。
跟昨天…前晚…大前天一样。
该死的，要不是我的丘吉尔坦克被炸了，我也不用来这种岗哨。”
老坦克兵的声音里充满了麻木的疲惫。
他经历过敦刻尔克，也熬过了诺曼底，自认对恐惧有足够的免疫力。
但此刻，这种无尽重复的折磨，让他感到一种从骨子里渗出来的厌倦。
“可是…彼得…喊杀声…”
汤米的声音带着哭腔道。
“狗屁喊杀声！”
彼得粗暴地打断他，猛地拍了一下怀里的恩菲尔德步枪。
“不过是几只‘黄猴子’在烟雾里乱叫！
他们不敢冲上来！每次都是这样！
开枪制造混乱，然后像老鼠一样缩回去！
我们宝贵的子弹！操！让他们浪费去吧！”
他越说越激动，最后几乎是低吼出来，发泄着连日来积累的怒火。
说完，他用力地把身体往后一靠，闭上眼睛，竟真的把头靠在了冰冷的石壁上，准备强行入睡。
只是握枪的手指，依然紧绷着。
旁边几个同样疲惫到极限的士兵，包括两个法国外籍兵团的士兵，交换了一下空洞的眼神。
老兵的怒骂像是一剂奇怪的镇定剂，让他们紧绷的神经略微松弛了一些。
他们放下了一直端着的武器，有人掏出仅剩的香烟碎片点燃，有人抱着头盔，眼神呆滞地望着掩体顶部的木板。枪炮声似乎在远去，变得有些模糊。
此时，富平里核心阵地，联军临时指挥部内
一盏摇曳的马灯挂在支撑原木上，昏暗的光线下，弥漫着浓重的烟味、汗味和焦虑的气息。
美军中校亨利紧皱着眉头，脸色铁青得像冻僵的岩石。
他已经好几个小时没合眼了，布满血丝的眼睛死死盯着摊在粗糙木桌上的作战地图。
富平里的轮廓被红色的铅笔线紧紧圈住，代表着钢七总队的包围圈。
地图边缘，标注着汉溪峡谷方向，
一个粗大的黑色箭头从那里直插富平里，正在驰援的美二师先锋部队。
“报告！南面有敌军大规模烟雾攻击，伴随冲锋号音！”
一个通讯兵摘下耳机，声音急促地报告。
“报告！东面有重机枪点进行短点射试探！