第四页是一位士兵的忏悔：“我杀了那个不肯遗忘的男人。他说‘历史不该被洗掉’，我把枪口对准他的头，说‘可我们需要和平’。”
第五页，第六页，第七页……每一页都是血淋淋的真实，每一个名字都曾被抹去。有的愤怒，有的悔恨，有的只是疲惫地说：“我只是想睡个好觉。”
她一页页读下去，直到手指染上殷红??书页竟开始渗出血来。
但她仍不停止。
因为她知道，这才是真正的《薪火录》。
不是预言，不是教义，不是权威发布的“真相汇编”。
它是伤疤的集合，是罪与痛的纪念碑，是所有被压抑的声音终于找到出口的呐喊。
她抱着书，在悬崖边坐了一夜。
黎明时分，她站起身，将书高举头顶。
然后，用力撕下第一页。
火光乍起。
不是蓝焰，不是神异之火，就是最普通的打火机点燃纸张。火焰跳跃，映照她憔悴却明亮的脸。
一页页烧去。
她烧得极慢，仿佛在举行一场葬礼。
直到最后一片灰烬随风而去，她才轻声说：
“我不是来传递火炬的。”
“我是来证明，火种从来就不该集中在一个人手里。”
她转身离去，身影融入晨雾。
而在世界各地，某些人突然感到心头一松，仿佛压了半辈子的石头悄然碎裂。他们不由自主地走向日记本、走向录音笔、走向沉默多年的亲人，开始诉说那些“本不该提起”的往事。
某个养老院里，老人拉着护工的手，颤抖着说出自己曾是“净忆令”执行者；
某所大学教室中，教授删掉了课件上美化的历史章节，坦白：“这部分，是我当年被迫写的。”
某个家庭晚餐桌上，父亲放下筷子，对孩子说：“你奶奶不是病死的。她是被带走的，因为她说出了矿难真相。”
这些话语微弱如萤火，却彼此呼应，连成一片光海。
而在小镇学堂，林小满正教孩子们写字。
黑板上写着一句话：
>“我可以错，但我不能假装不知道自己可能错了。”
一个小女孩举手：“老师，这算对的答案吗？”
林小满笑了：“重要的不是对错，是你说出它的勇气。”
窗外，桃花又一次盛开。
风穿过山谷，带着焚书的余烬，也带着新生的芽苞，在天地间低语：
>“你说真话，所以我还在。”
>“你说了真话，所以我也在。”
>“我们都不完整，但我们都在。”