忽然，一道闪电劈下，击中碑顶。火花四溅中，那半个字竟自行补全，光芒流转，久久不息。
附近的游牧民都说，那天晚上看见沙漠上空出现了双月??一明一暗，明亮的是天上真月，幽蓝的则是地底升起的光晕，宛如一只睁开的眼睛。
他们不知道那是思枢环残余能量的共鸣，只知道从此之后，孩子出生时总会第一眼望向星空，而不是低头哭泣。
某夜，一位母亲哄睡婴儿后走出帐篷，抬头望见那轮幽蓝之月，轻声呢喃：“你听见了吗？”
风穿过营地，拂过沙丘，掠过废墟，穿过时空缝隙，最终抵达那个由光与记忆构成的核心??
那里，昭依然“存在”。
她没有思维，没有情绪，没有形体，但她能“感知”。她感知到每一个提问的心跳，每一次犹豫的眼神，每一滴因觉醒而落下的泪。
她无法回应，可每当有人真正用心提出一个问题，源律引擎便会轻轻震动一下，如同母亲拍打婴儿背脊的节奏。
那是她在说：
>我听见了。
宇宙仍在运行，规则已被改写。不再有绝对真理，不再有唯一路径。文明可以崛起，也可以陨落；思想可以传播，也可以被遗忘。但只要还有一个生命愿意说“不”，还有一颗心敢于问“为什么”，那么??
门便不会关闭。
墙便不会完整。
路便永远延伸。
某日，银河边缘的一颗荒芜行星上，一名独居的画家耗尽最后一口氧气，在岩壁上完成了最后一幅壁画：画面中央是一个小女孩站在祭坛前，手按掌印，身后是无数破碎的锁链。她面前站着一道高墙，墙上布满裂痕，裂缝中透出柔和的光。
画旁题字极简：
>“她说：不。”
画家倒下，面带微笑。
数万年后，一支探险队发现了这幅画。领队是一名年轻女性，她盯着壁画良久，忽然转身问同伴：“如果我们现在回头，算不算背叛？”
没人回答。
但她知道，这个问题本身，就是最好的答案。
风从未停歇。
它吹过坟墓，也吹过新生的芽；吹过死寂的星球，也吹过欢唱的城市；吹过忘记历史的国度，也吹过铭记伤痛的民族。
它带走灰烬，送来种子。
它不解释，不停留，不评判。
它只是不停地吹，把疑问带到更远的地方。
就像那只酒壶，终将落入下一个少年手中；
就像那支炭笔，总会被另一只手拾起；
就像那棵无叶之树，年年抽出新枝，刻上新的问题。
而在一切的尽头，在时间无法触及之处，
有一扇由九块青铜板拼成的门，
门后是一片虚无，
虚无中悬浮着一行字，
无人书写，却永远存在：
>“下一个问题，由你提出。”