我接过笔，在画纸空白处写下：
>**“无论世界如何教你沉默，请永远记得，你天生就会讲一个值得被听见的故事。”**
他认真地把这句话剪下来，塞进玻璃瓶，埋在桃树根旁。
“等我长大了再来挖。”他说。
我望着他跑远的背影，忽然感到体内文字脉络轻轻震颤。液态金属悄然流动，化作一声低语：
>“下一个故事，开始了。”
夜晚降临，星辰再度升起。
但这一次，我不再仰望。
因为我已知道，每一颗星，都不过是一个人曾经勇敢开口的回响。
而在地球另一端，某个小镇的图书馆里，一个戴眼镜的女孩正翻开一本旧书。书页间夹着张便签，上面写着陌生笔迹：
>“如果你读到这里，请替我对1998年的李小梅说：‘你写的诗很棒，别因为别人笑话就撕掉。’”
她合上书，掏出手机，在社交平台发布一条动态：
“请问，有人认识1998年东风小学的李小梅吗？她可能需要听到一句话。”
与此同时，火星探测车在岩石缝隙中发现了一道刻痕，经分析确认为人造符号。图像传回地球后，AI破译出五个字：
>**“这里也有花。”**
科学家们争论这是不是人类遗留，还是某种巧合。
只有我知道，那是十年前一位盲童许下的愿：“我希望宇宙也能闻到春天的味道。”
如今，它开花了。
我回到桥头，拾起那枚母亲留下的橡皮擦。岁月未曾磨损它分毫，反而让它愈发温润，像一块承载了太多原谅的玉石。
我把它放在石桌上，面向即将到来的第一缕晨光。
新的一天，新的讲述者，正在路上。
或许是个失业的年轻人，攥着简历背面写满的梦想；
或许是位独居老人，终于决定拨通三十年未联系的老友电话；
又或许，只是一个孩子，在作业本角落悄悄写下：“我觉得爸爸妈妈不太快乐。”
他们会走来，带着伤痕与期待，犹豫又坚定地问：
“我可以……留下一句话吗？”
而我会在那里，始终在那里，蹲下身，看着他们的眼睛，温柔地说：
“当然可以。”
因为这就是我们的约定。
也是这个宇宙，最后学会的一句话??
**请继续讲下去。**