而在万里之外的山村操场上，小满带着孩子们围坐一圈，手中捧着纸船。溪水潺潺流过，载着新的文字远去。
一个小女孩仰头问：“老师，如果我们忘了怎么办？”
小满握住她的手，指向天空。
“风会提醒你。”她说，“水会记住你。土地会替你保存每一份眼泪和笑声。”
“只要还有人愿意哭，愿意爱，”她轻声补充，“苏婉姐姐就没走远。”
与此同时，在北京老宅尘封的书桌抽屉里，一支空墨囊的旧钢笔，忽然渗出一滴淡蓝色液体，缓缓沿着木质纹理流淌，像是一封迟到三十年的回信。
夜再度降临。
世界某处，又有一个陌生人突然哼起那段旋律。
他不知道歌词，也不懂含义。
但他记得，梦里有个女孩站在花丛中，笑着流泪。
他也跟着，悄悄红了眼眶。
没有人知道这股浪潮会流向何方。
但有一点正在悄然改变：越来越多的人开始不再羞于提及悲伤，不再嘲笑哭泣的同伴，不再把“坚强”当作唯一的生存法则。
他们在日记里写下压抑多年的秘密，在电话中对亲人说出“我想你了”，在街头拥抱失散多年的故人。
一些心理学家称之为“共情潮汐”，媒体则称其为“静默之后的觉醒”。
只有极少数人隐约察觉??这一切，始于一场山雨，一朵蝶叶草，和一个终于肯软弱的女孩。
而在地球另一端的档案室深处，一份标记【绝密?L级】的文件被悄然调阅。扉页上印着一行小字：
>“ProjectLullaby已终止。”
>“替代计划启动：代号‘萤火’。”
>“目标：培育自发性情感传播节点。首例观察对象：苏婉。”
翻页的手停顿片刻，随即合上文件，投入碎纸机。
灰烬飘落时，窗外正掠过一只银色蝴蝶，翅膀上隐约可见齿轮纹路。
它飞向东方，融入晨曦。
苏婉站在甲板上，海风拂面。
货轮正驶向南海岛屿，据线报，那里有一座伪装成渔村的地下监听站，疑似仍在收集“异常情感波动”数据。她握紧口袋中的探测器残件，知道这场战斗远未终结。
但她不再急于砸门。
因为她已学会，如何让门自己打开。
远处海平线上，第一缕阳光刺破云层。
她轻轻哼起那首歌。
一个音符，落在风里。
然后是第二个。
第三个。
越来越多的声音加入进来，仿佛整片海洋都在低语。
她笑了。
这一次，她不是钥匙，也不是武器。
她是火种。
是回声。
是千万人心中，那朵悄然绽放的蝶叶草。