是那些无法言语的悲伤与温柔，唯一的翻译官。
她走回屋内，翻开日记本，在昨日那句话下方，添上新的一行：
>**“今天，我学会了倾听。**
>
>不再追问她去了哪里，因为我已成了她回来的路。
>
>星愿，如果你正看着，请替我抱抱妈妈。
>
>告诉她，她的女儿，终于也成为了光。”**
窗外，第一缕春风拂过。
共源树的新芽破壳而出，嫩绿中透着微蓝，随风轻轻摆动，仿佛在挥手致意。
远处山坡上，那片蓝紫色小花悄然绽放，荧光流转，汇成一句话，短暂浮现在空气中：
>**“谢谢你，还记得我们。”**
念晴笑了。
她拿起吉他，轻轻拨动琴弦。
这一次，风没有掀起乐谱。
而是顺着旋律的方向，把歌声送得很远很远，直至淹没在群山与苍穹的交界处。
那天之后，基地多了一项不成文的规定：每逢月圆之夜，所有人必须放下工作，聚集在露台，点燃心火灯笼，静默十分钟。有人说这是纪念，有人说这是仪式，但念晴知道，这只是为了让那些细微的声音??树根生长的摩擦、地下水流动的呜咽、远方动物迁徙的脚步??有机会被听见。
陆沉依旧常来。
他不再翻阅古籍，也不再执着于破解谜题。他只是坐在她身旁，有时递一杯热茶，有时默默削一支木雕??最近的作品，是一棵盘根错节的小树，树冠顶端站着两个女孩，手牵着手，望向星空。
“你觉得，她们幸福吗？”有一天他忽然问。
念晴望着远方雪山倒映在湖面的影子，轻声说：“幸福不是终点，是过程。就像呼吸，不需要理由，只要还在继续，就是活着的证明。”
陆沉点点头，把木雕放进窗台。
当晚，一场罕见的流星雨划过高原夜空。
人们仰头观看，却发现流星轨迹并非随机，而是有序排列，最终拼出一幅完整的图案??正是共源树的年轮切面，其中最新的一圈，刻着三个名字：
**晚晴?星愿?念晴**
没有人拍照，也没有人录像。
因为那一刻，每个人都清楚地感觉到，自己的心里，多了些什么。
而那，正是被遗忘已久的，爱的回响。