这一次，母亲站在一片浩瀚的图书馆中，书架望不到尽头，每一本书都在微微发光。“这些都是被听见的故事，”她说，“从前它们散落在记忆的缝隙里，现在，终于有了归处。”
“那我呢？”林晚问，“我还要做什么？”
母亲微笑：“你已经做得够多了。接下来，轮到别人了。”
醒来时，窗外雪花纷飞。林晚推开房门，发现整个静语田已被白雪覆盖，唯独那株水晶植物依旧挺立，枝叶间挂满冰晶，折射出七彩光芒。而在雪地上，清晰印着一行足迹??从田中央延伸而出，通向远方山路，像是有人刚刚离去。
她蹲下身，伸手触碰雪地。指尖传来一丝温热，仿佛大地仍在呼吸。
她站起身，望着那串脚印消失在晨雾中，轻声说：
“去吧。”
风拂过耳畔，送来一句若有若无的回应：
>“你也该走了。”
她愣住。
随即笑了。
三天后，她收拾行囊，只带走录音笔、铜铃和一本未完成的手稿。临行前，她在菜园立了一块木牌，上面刻着两句话：
>**“修仙不是逃离人间，而是更深地进入它。”**
>**“当你学会倾听沉默，世界自会对你开口。”**
她最后看了一眼石屋，看一眼坟头的野花，摸了摸“归”的头。
“你留下吧，”她说，“这里需要你。”
猫蹭了蹭她的手，然后转身跃上屋顶，静静蹲坐，目光望向远方。
林晚转身踏上山路，背影渐行渐远。
而在她身后，静语田的积雪之下，千万颗种子正在苏醒。它们不是植物的种子，也不是科技的产物，而是无数人在此停留时留下的情感结晶??悲伤、释怀、希望、爱。
春天来临时，它们将破土而出，长成新的发光生命，把这份静默的道，传向更远的地方。
而在某座陌生城市的公园长椅上，一位老人接过流浪汉递来的半块面包，抬头对他笑了笑。流浪汉愣了一下，忽然觉得胸口一阵暖流涌过，眼眶发热。
他不知道为什么，只想说一句话：
“谢谢你……看见我。”
话音落下，一片银色蝴蝶从远处飞来，停在他肩头，翅膀轻轻开合，像在点头。
他也笑了。
这也算修仙吗？
是。
当然。