她拔出腰间短刃，一点点刮去青苔，直至“清安”重现。然后，她割破指尖，以血重描一遍。
鲜血渗入木纹，刹那间，整棵树剧烈震动，花瓣纷纷扬扬洒落，在地上拼成一行字：
>“我在。”
她怔住，泪水滑落。
这不是幻象，也不是错觉。这是丁岁安留在这个世界最后的印记??他的魂并未完全消散，而是融入了这片土地、这盏心灯、这十年如一日的守候之中。
她明白了。
对抗遗忘的方式，不是争辩，不是证明，而是延续。
就像他曾为她点灯，如今换她照亮别人。
第二日清晨，沈清璃换上素色布裙，背上一个小竹篓，走出家门。
她先去了城东贫户区，在每家门口放下一碗热粥，碗底压着一张纸条：“趁热吃。”
接着她来到学堂外，悄悄在每个孩童的课桌上放一枚梅花酥，附言：“记得冬至那天的味道吗？”
午后，她登上归途塔遗址的高台，取出一支竹笛，吹起那支古老的守烛谣：
>“灯不灭，人不归，
>心不死，终相随。
>莫道阴阳隔万里，
>一念执着即轮回。”
笛声悠远，穿透云层。
起初无人响应，渐渐地，有老人跟着哼唱，有妇人在灶前轻叹，有孩子趴在窗台问：“妈妈，这首歌是谁写的？”
到了傍晚，整座长安城仿佛被唤醒。街头巷尾，茶楼酒肆，甚至军营校场，都有人在低声传唱。有人含泪，有人顿悟，有人恍然大悟：“原来这才是真的故事！”
那一夜，万家灯火再次齐亮。
而在每一盏灯下，水缸、茶杯、铜镜之中，都浮现出一段影像：一位白发老者坐在炉边，握着一名女子的手，笑着说：“别怕，我一直都在。”
这不是幻术，也不是愿力投影。
这是集体记忆的复苏。
当足够多的人选择相信真实，虚假便无法立足。
与此同时，极北之地，归灯塔地底。
那道幽暗裂缝猛然爆裂，血纹如蛇狂舞，试图挣脱束缚。空中浮现巨大灰烬文字：
>“你们赢不了！人性本疑，终将背弃！”
回应它的，是一道从南方而来的心念波动。
并非来自某一人，而是千万人共同的低语：
>“我们记得。”
三个字落下，如雷霆贯地。