阿启心头一震。
“意思是你小时候很可能接受过未知剂量的认知调控。
可能是疫苗注射，可能是饮用水添加剂，也可能是幼儿园时期的集体心理辅导课程。
他们不是在等你继承记忆，是在阻止你觉醒。”
电话挂断后，屋内长久寂静。
窗外雪花纷飞，如同无数飘落的纸灰。
阿启望着墙上那幅杜甫诗句的拓片，忽然笑了。
原来他从来不是纯粹的追寻者，而是被设计过的反抗者。
他的愤怒、他的执念、他对记忆的执着，或许早就在某个实验室的预测模型中被计算过。
但他们漏算了一点：即使程序设定了一切，只要还有一个瞬间的动摇，一丝不愿顺从的疼痛，人性就能撕开裂缝。
第二天清晨，他在《众声录》发布新公告：
>“如果你曾梦见一个叫不出名字的人，请写下他的轮廓。
>如果你家有一本从不打开的旧相册，请拍下第一页。
>如果你听过一句反复出现却不知含义的梦话，请录下来传给我们。
>不必勇敢，不必完整，只要你还记得一点点，我们就还在。”
公告末尾附了一句新增信条：
**“草芥称王，不在战胜多少敌人，而在永不接受被抹去。”
**
春天来临时，第一批“共忆法庭”
巡回展抵达西北小镇。
那里曾是“清源计划”
最大劳改营所在地，如今只剩一片荒原。
当地居民自发清理废墟，在中心竖起一块无字碑，碑下埋着三千二百六十七个未能找回姓名者的骨灰罐。
仪式当天，阳光普照。
一位盲眼老人被孙子牵着手走到碑前，伸手抚摸冰冷石面，喃喃道：
“爸，我带你回家了。”
远处，一群孩子围着一台老式放映机，观看《父亲的最后一首诗》。
画面中，机械钟准时响起，苍老的声音再次吟诵：
>“寄书长不达，况乃未休兵。”
风吹过旷野，卷起沙尘，也吹动了插在碑前的一面面小旗。
那些旗帜上没有口号，只有一个个曾经消失、如今重见天日的名字。
阿启站在山坡上，望着这一切，久久未语。
他知道，战争仍在继续。
但他也知道，他们已经开始赢了。