“这不是展览痛苦，”她在纸上写道，“是传递温度。”
林小满选了她的纽扣。她录下一段话：
>“这枚纽扣，是我从地下室逃出来那天，母亲缝在我外套上的。
>她说：‘只要它还在，你就永远有个地方可以回来。’
>后来我丢了它，在雪地里找了整整一夜。
>第二天早上，是李澜在台阶下捡到的。
>她没还给我，而是把它挂在了柳树上。
>直到昨天，它又回到了我手中。
>所以我知道，有些东西丢了，不代表失去。
>它们只是在等待被重新认领。”
程远选择了他的老式录音机。他录下母亲生前最后一通电话的背景音??锅铲碰撞声、水烧开的哨音、窗外孩童嬉闹。他说：“这才是她活着的样子，不是病历上的诊断书。”
阿?贡献了她的气味瓶原型，编号001，名为“雨后泥土”。她录下云南孩子挖陶瓶那天的笑声，混合着雷声与鸟鸣。“这是希望的味道。”她说。
陈默则交出了那支陪伴他十年的录音笔。他没有说话，只播放了那段凌晨四点的独白，然后按下停止键。“它见证了我的沉默，也见证了我的开口。现在，轮到它去听别人了。”
午后，林小满独自来到湖边，打算挖出昨晚埋下的陶瓶，想再看一眼那张纸条。可当她拨开泥土，却发现瓶边多了一样东西??一枚银杏叶书签，正是陈默送给那位抑郁症患者的那一片。
书签下压着一张纸，字迹陌生却工整：
>“我也埋了一个瓶子。
>里面写着：‘我希望明年还能记得今天的阳光。’
>谢谢你，让我相信这句话可以成真。”
她蹲在那里，久久未动。风吹起她的发丝，拂过眼角。她忽然意识到，静屿早已不再是地图上的一个点，而是一种生存的方式??在这里，每个人都在用最笨拙却最真诚的方式说：“我在这里，我看见你了。”
傍晚，一场突如其来的暴雨降临。
雨水猛烈敲打温室屋顶，像千军万马奔腾而过。众人急忙收拢植物，加固门窗。就在混乱中，震动壁画突然剧烈波动，“归属”区域的温热凝胶迅速升温，泛起红光。
“它在反应什么？”有人惊呼。
李澜冲上前，用手抚摸壁画，忽然瞳孔一缩。她迅速翻出素描本，写下一行字：“它接收到了强烈的集体情绪共振??有人正在经历极度的悲伤或释放。”
话音未落，低语室的门被推开。
程远站在门口，脸色苍白，手里攥着一卷老旧磁带。他声音发抖：“我……我刚听完我爸寄来的最后一卷录音。他……去世了。”
空气骤然凝固。
他走进来，将磁带放入播放器。沙沙声后，传来一个苍老、疲惫却温柔的男声：
>“小远，如果你听到这个，说明我已经走了。
>对不起，这么多年，我没本事做个好父亲。
>我总以为沉默是坚强，后来才知道，那是懦弱。
>你妈走之前，其实一直在等我说一句话：‘我爱你’。
>可我到她闭眼都没说出口。