一周后，清晨的鸡鸣声中，人们听见了一声稚嫩的呼唤：
>“阿奶……我想你了。”
整个村子仿佛被雷击中。有人跪地痛哭，有人冲进屋里抱住亲人，更多人聚到棚屋前，望着那个抱着录音笔不肯撒手的小女孩，泪流满面。
当天下午，村里的小学老师组织了一场“声音复苏课”。每个孩子都被鼓励做三件事：说出一个害怕的东西、感谢一个人、唱一首记得的歌。
有的孩子说怕打雷，有的说怕鬼，有个男孩红着脸说：“我怕考试考不好，爸爸会打我。”
一位老太太被孙子感谢时愣住了，喃喃道：“我从来没想过……我还值得被谢谢。”
最后一首歌，是全班合唱《月亮升起来》，歌声起初断续颤抖，渐渐汇成一股清泉，流淌在整个山谷。
莉娜录下了全过程。她在日记中写道：
>“语言的断裂，往往始于灾难对心灵的撕裂。
>而修复它的，不是技巧，不是训练，
>是耐心，是陪伴，是一句‘我在听’带来的安全感。
>这个小女孩不是‘治好’了失语症，
>她是重新相信了世界还能容纳她的声音。”
离开山寨前夜，村民为她举办了一场火塘晚会。没有主持人，没有流程，只有围坐的人群和跳跃的火焰。一位老人忽然起身，用颤抖的声音讲起三十年前如何带着全村人翻越雪山逃荒的经历。那是他第一次对外人讲述那段历史。
接着，一个中年男人说起自己年轻时犯下的错事，请求原谅。
一位妇女说起丈夫常年酗酒带给她的恐惧。
越来越多的人加入，话题从苦难延伸到希望，从个人回忆扩展到族群记忆。
莉娜静静听着，感觉胸口发热。她忽然意识到，这不仅仅是一场倾诉，更是一次文化的重生??当集体创伤被公开言说，一个民族的记忆才真正得以延续。
她拿出紫菀花种子，撒在村口的土地上。“明年春天，这里会开出一片紫色的海。”她说。
村民们齐声应道：“我们会守着它们长大。”
邮车再度启程，穿越云贵高原，进入四川盆地。此时已是初夏，沿途稻田泛绿，蝉鸣渐起。然而就在途经一处地震遗址纪念馆时，莉娜收到了一条紧急消息：缅甸克钦邦一处难民营爆发群体性心理危机，数百名儿童拒绝进食、交流，部分出现自残倾向。原因是一名长期资助他们的国际义工突然撤资离去，并留下一句冷漠的话：“你们永远无法自救。”
莉娜立即改变行程，联络米娅协调当地团队，准备前往支援。
临行前，她在加油站短暂停留。一位年轻的加油员注意到车身上的字，主动走过来问：“‘你说，我听’??这是什么活动？”
莉娜简单解释了几句。
那人沉默片刻，突然说：“我能说句话吗？”
“当然。”
“我爸爸……十年前车祸去世。我一直怪自己那天没拦住他出门。每年忌日我都去坟前烧纸，但从没说过对不起。今天……我想试试。”
他掏出手机，打开语音备忘录，对着空气说：“爸，对不起。我不该让你走。但我现在过得还不错，开了这家加油站，娶了媳妇，有了娃。你要是能看到，应该会笑吧？”
说完，他长舒一口气，眼角泛红。
莉娜递给他一本小册子：“你可以把它写下来，下次带去坟前念。”
他接过，认真道谢，然后退回岗位，继续工作。
莉娜看着他的背影，心中涌起一阵暖流。她明白，这场旅程早已超越最初的设想。它不再是“帮助别人发声”，而是点燃一种信念：每一个普通人，都可以成为他人声音的承接者。