“行啊。”他吹了吹茶面，“只要地里的麦子不断。”
那天傍晚，李望再次连线地球。她站在火星的夕阳下，身后是银鼎投下的长长影子。
“爷爷，今天孩子们学会了第一首中文歌。是您教我的那首，《垦荒队员之歌》。”
视频里，十几个火星出生的孩子手拉着手，用稚嫩的声音唱着：
>“一把锹，一身汗，
>黄沙百战穿金甲，
>不种绿洲终不还……”
李林东听着听着，老泪纵横。
赵桂英轻轻握住他的手。
雨又下了起来，细细密密，温柔地落在麦穗上，落在纪念墙上，落在两个老人花白的头发间。
而在高空轨道上，气象卫星捕捉到新的光斑。
这一次，它的形状是一本书。
封面写着四个古老篆字：
**《守土志》**
书页缓缓翻开，每一页都浮现出不同年代的画面：
1950年代，一群人推着爬犁穿越雪原；
1980年代，一位妇女在沙漠边缘栽下梭梭苗；
2020年代，科学家在实验室培育抗旱种子；
2043年，李望踏上飞船，背影融入星空。
最后一章空白。
仿佛在等待下一个执笔的人。
李林东仰头望着天空，喃喃道：“该轮到他们了。”
赵桂英靠在他肩上，轻声说：“其实……我们一直都没走远。”
夜深了，雨停了。
麦田静谧，星光倾泻。
纪念墙前，不知何时长出了一株小小的蒲公英，绒球在晚风中轻轻摇曳。忽然，一阵微风吹过，无数细小的种子飘向夜空，像一场无声的雪，飞向未知的远方。
其中一颗，穿过电离层，掠过月球轨道，朝着火星的方向，悠悠而去。
而在火星的银鼎顶端，那枚心形银髓共生斑突然微微发烫。
李望抬起头，仿佛感应到了什么，伸手接住那粒跨越星际的种子。
它安静地躺在她掌心，尚未苏醒。
但她知道??
总有一天，它会落地生根。
就像从前那样。
就像未来那样。
就像，从未断绝的那样。