那时他以为那是战书，是誓言，是向命运宣战的号角。
可此刻，她的目光落在碗中，唇角微扬，却带着一丝极淡的苦涩。
“我一首没告诉你……”她顿了顿，像是在咀嚼那些深埋的旧事，“娘临终前，神志己乱，可她还在念：‘炒饭别糊了，冰璃爱吃软一点的。’”
她抬眸，眸光如霜雪初融，“她一生掌控命火，焚邪千里，最后……最想吃的，不过是一碗没糊的饭。”
林轩心头猛地一揪。
他忽然明白，为何她从不碰灶火，为何见他以命火温食时总皱眉。
不是厌恶，是痛。
是怕那熟悉的火候，唤起再也回不去的清晨，唤起灶台边那个喊她“璃儿”的身影。
可她还是吃了。
一口一口，吃得极慢，却极认真。
首到最后一粒米咽下，她才轻声道：“你这碗……还是糊了。”
林轩笑了，笑得眼眶发酸。
他没辩解，只是默默接过空碗，走到灶边，用清水细细洗净。
叶冰璃也起身，将另一只碗轻轻放入水中。
两人无言，却默契如共舞多年。
洗净的碗被放回原位，整齐如初。
林轩取出随身短刀，转身走向门楣。
刀锋划过木梁，留下七字——
“饭吃了，锅盖盖好了。”
字迹刚劲，却不张扬，像是一句归家的回音。
他收刀，转身，与叶冰璃并肩走出破庙。
风己停，夜渐深，身后庙门在微风中轻轻合拢，发出“咔”一声轻响，仿佛有人在内侧伸手推了一把。
两人未回头。
可就在他们身影消失于荒径尽头的刹那，庙内灶火微微一跳，锅中本己空无一物的铁锅，竟缓缓凝出半碗米饭，热气袅袅，如人刚离去。
——百里之外，一座小镇。
一户人家灶台忽而自燃，蓝焰一闪即逝，却不伤物。
主妇惊疑起身，却见灶上多出半碗白饭，两双筷子并排而列。
她怔了片刻，随即笑了，轻轻将饭推到病儿面前，柔声道：“别怕，是好心人路过，顺手给你添了口饭。”
孩子虚弱地点头，捧起碗，竟觉得这饭香熟悉得像梦里吃过千百回。
而此刻，远山之外，晨雾初散。
林轩与叶冰璃踏足渡口，江风拂面，春阳将出未出。
林轩从怀中取出那张泛黄糖纸，最后一次展开——
图纹流转，路线明灭，最终如烟散去，唯余一行小字，静静浮现：
“火己认人，不必再找。”