黎明时分，萧振邦被带走。
没有挣扎，没有怒吼，只在经过庭院时停下脚步，望了一眼东方初升的太阳。
“真亮啊。”
他说，“我以为这辈子再也见不到了。”
一周后，联合国调查组进驻中国，首次允许民间代表列席听证。
阿启作为“共忆法庭”
发起人发言。
他没有控诉，没有流泪，只是播放了一段音频??来自那个四岁女童背诵《春晓》的录音，紧接着是母亲哀求的声音。
全场肃然。
随后，他展示“回声地图”
上不断闪烁的光点：“每一个点，都是一个人拒绝沉默的证据。
他们不是在复仇，是在说：**我还活着，所以我必须记得。
**”
会议结束当晚，北京下了新年第一场雪。
阿启独自走在长安街上，手机不断弹出消息：
>“江苏盐城，一位老人烧掉了三十年前的检讨书，点了香，说：爸，我对得起你了。”
>“成都地铁站，有人在广告屏贴满手写诗，保安看了很久，最后默默递上一支笔。”
>“新疆克拉玛依，一所小学自发开设‘提问课’，第一节主题是：为什么有些故事没人讲？”
他停下脚步，仰头望着漫天雪花，忽然笑了。
他知道，这场战争不会结束。
明天仍会有删帖、封号、警告、威胁；会有年轻人被灌输“别纠结过去”
；会有新的谎言披着科学外衣登场。
但他也知道，只要还有一个孩子因为一句诗流泪，
只要还有一位老人在坟前低声说出被禁的名字，
只要雨夜里仍有诵读声穿透风雪??
草芥就不会消失。
而只要不消失，就能生长。
能蔓延。
能掀翻巨石，刺破长夜，
最终，让整片大地重新看见月亮。
他掏出手机，在朋友圈发出一条仅自己可见的文字：
>“爸，他们都记得。
>所以我不孤单了。”
雪越下越大，覆盖了街道，也覆盖了过往的足迹。
但在某处胡同深处，一扇窗户亮着灯，一个小女孩正趴在桌上画画。
她画的是两个人影站在废墟上，手里举着火把，照亮了一行字：
>**“此处曾有文字，现在有了声音。”
**