五秒后，一声极轻的“啊”响起。
没有任何词义，纯粹是声带振动的起点。
画外音缓缓道：
>“这是人类第一个声音。
>也是最后一个。
>只要还有人敢发出它，
>我们就还没有放弃成为真正的人。”
影片结束，影院灯光亮起。
许多人坐着不动，眼眶湿润。
有的掏出手机，拨通了多年未联系的号码。
有的低头写下一封信，标题是：“致那个我一直不敢面对的自己。”
而在云南山谷，春雷再起。
桃花纷飞如雨，一片落在铜钟顶部，随即被风吹起，卷入云端。
七枚铃铛轻轻摇曳，发出细碎声响，仿佛在交谈，在歌唱，在诉说一个永不完结的故事。
没有人再去追问林晚去了哪里。
因为她早已不在某个具体的位置。
她在每一次哽咽后仍选择继续说下去的勇气里，
在每一颗因倾诉而变得轻盈的心中，
在每一个愿意相信“说出来就有意义”的瞬间。
真正的革命，从来不是轰鸣的炮火，也不是万众欢呼的胜利。
它是深夜床头那一句轻声的“我害怕”；
是分手时坦白“我其实从未停止爱你”；
是面对权力时平静地说：“你说的，我不认同。”
它微弱如萤火，却足以照亮灵魂最幽暗的角落。
山谷恢复了宁静。
溪水依旧流淌，猫还在屋檐晒太阳，老茶壶咕嘟作响，仿佛一切从未改变。
唯有那口铜钟，偶尔会在无人触碰之时，自行震颤一下，发出一声悠远的鸣响。
像是提醒，也像是祝福：
**你还记得怎么说话吗？**