>她雇了好多小怪物，
>它们都不厉害，可都很勇敢。
>如果你也听过这旋律，
>请替我说一句：我还在这里。”
教室窗外，一只影鼠模样的光影一闪而过，蹲在窗台上，静静听着。
与此同时，遥远星空中，一颗早已熄灭的恒星突然重新点亮。天文台记录到其辐射频谱中含有一段复杂编码，破译后只有一句话：
>“守门人已归位，
>新纪元，启声。”
没有人知道这意味着什么，但某些古老的预言书开始被人重新翻阅。其中一本写着：
>“当世界陷入寂静，
>必有一人以破碎为弓，以痛楚为弦，
>奏响第一声呐喊。
>此人非神非王，
>乃凡人之泪所铸。
>其名不可铭刻，
>因为她存在于每一个敢于开口的灵魂之中。”
多年以后，一位白发苍苍的老妇坐在海边，怀里抱着孙子。
“奶奶，”孩子问，“为什么天上星星有时候会闪得特别快？”
老妇望着夜空，轻声回答：“因为他们也在说话啊。以前大家都听不见，现在不一样了。你看那颗最亮的，是不是像在眨眼睛？”
“嗯！它在说什么？”
她微笑：“它说，别怕黑，我一直在。”
海风吹过，带来远处隐约的琴声。
那不是任何乐器演奏的旋律，更像是大地本身在呼吸，在低语，在诉说一个关于爱、失败与重逢的故事。
而在这个故事里，每个人都是主角，每个声音都被珍视，每一份破碎都被温柔接住。
正如林小满最后留在共感网络底层的一行数据所写：
>“允许崩溃。
>允许沉默。
>允许你说‘我不知道该怎么说’。
>但我请求你??
>不要放弃尝试。
>因为这个世界，
>正等着听见你的声音。”