我踏进花园的那一刻，阳光像一把钝刀，缓慢地、残忍地剖开我最后的伪装。
石径上的露水浸湿鞋底，每一步都发出轻微的“吱呀”声，像在嘲笑我的可笑决定。
空气里混着泥土、青草和玫瑰被剪断后的涩苦汁液味，那味道钻进鼻腔，和我腿间早已泛滥的黏腻混在一起，分不清是花香还是我的腥臊。
Cade蹲在灌木丛前，剪刀在阳光下闪着冷光，咔嚓、咔嚓，像在剪断什么比枝条更脆弱的东西。
他没穿上衣，汗水沿着脊沟滑下，消失在裤腰深处，肌肉在晨光里泛着青铜般的冷硬。
我停在他身后三步远，张了张嘴，声音却像被什么堵住，只挤出一句干涩的：“早。”
他没回应。
他甚至没抬头，只是鼻腔里发出一声冷笑，像在驱赶一只烦人的苍蝇。
剪刀继续动作，断枝落地，汁液溅起，落在他的靴面上，像一滴一滴的血。
我往前走了一步，鞋跟敲在石板上，声音脆得让我自己都心惊：“昨晚睡得如何？做了什么样的梦呢……？”
那问题问得唐突得像一记耳光，我自己都觉得突兀，却带着一种笃定的疯狂——因为我太确信，我们是命中注定，每晚在梦中纠缠的不是巧合，而是宿命的丝线。
我的语气里藏着旁敲侧击的暗示，藏着那些夜晚的喘息、疼痛和极乐。
他终于停了。
缓缓直起身，高大的身影投下的阴影把我整个罩住，像一口井盖咔嗒合上。
他转过脸，眼神从我的眼睛滑到喉咙，再滑到胸口，最后停在腿间，那目光带着赤裸裸的轻蔑，像在看一件被用旧了的破布。
“睡得如何？”他重复了一遍，声音低沉，带着恶意的玩味，“我可没时间讨论大小姐的白日梦。”
他剪刀在指间转了一圈，冷光一闪，“我不做梦。”
四个字，像四根钉子，把我钉死在原地。
不做梦。
他当然不做梦。
做梦的人是我，是我每晚跪在他脚下，哭着求他抽我、掐我、操烂我；是我在梦里被他撕成碎片，又被他用最粗暴的方式拼回去。
而他，连梦都不屑给我。
“滚。”一个字，像石头砸进水里，溅起的不是水花，是我心脏里那点最后残存的、自欺欺人的尊严。
我像被烫到，却又像被点燃。
血液轰地冲上耳膜，脸颊烧得发烫，羞耻、愤怒、恐惧、渴望，在胸腔里搅成一锅滚烫的浆糊。