“谢谢……”苏洛声音轻柔，“那个……你吃早饭了吗?如果没有……我可以……”
“没吃。”
“那……一起吃吧……我下厨。”
“谢谢。”
谈话意外地顺利。
两人并肩走进楼道，电梯上升时，莫疏忽然说：“你刚才……和关振东说话的时候，耳朵红了。”
“啊？”苏洛猝不及防，下意识摸了摸耳垂，“哪有！”
“有。”莫疏盯着她，眼神像扫描仪，“体温升高0。3℃，微血管扩张，典型的情绪反应。你当时在……回避话题。”
苏洛哑然失笑：“你还真是……连这种数据都能读出来。”
“我只是……观察。”莫疏低声说。
苏洛到家，开门。
“随便坐。”
跟着转身进屋换了身衣服。
她穿着宽松的居家毛衣，白发随意扎起，几缕碎发垂在颈边。
“我去做饭”苏洛那语气轻柔的像是哄小朋友“乖乖等我”。
苏洛走进厨房，取出食材，洗好，切菜……
动作流畅而温柔，像是某种仪式。
莫疏驻足在厨房门口，盯着苏洛的手腕。
窗外的阳光泄入几缕，莫疏走近，拉上窗帘。
苏洛的皮肤，不能被光久照。
做完这一切后，莫疏又盯着苏洛的手腕。
“你在记录什么？”苏洛头也不回地问。
“……你在切菜时手腕的弧度。”莫疏如实回答，“很稳定，不像我那样僵硬。”
“那是因为我切了十年。”苏洛回头一笑，“熟能生巧。”
莫疏没再接话，就是静静看着。
看她弯腰取碗碟时白发垂落肩头的样子，看她踮脚拿高处调料罐的小动作，看她皱眉思考该不该放姜丝的认真神情……
原来一个人的生活细节，也可以如此令人……驻足。
“……我给你煮个面吧。”苏洛回头一笑，“简单点，加个蛋，青菜也给你烫一下。”
“好。”莫疏点头，声音低哑。
她忽然想起那天那个问题——
我为什么这么在意她？
而现在，答案似乎正在从生活的缝隙中缓缓流出。
不是因为同情，也不是因为共鸣。
是因为苏洛让她觉得，存在本身，就是被允许的。
不必完美，不必高效，不必时刻理性。
哪怕沉默，也是一种可以被接纳的语言。
锅里的水咕嘟作响，蛋清在沸水中慢慢凝固成云朵状。