她回到实验室，打开私人终端，上传了一份匿名报告，标题为《论共情残响的起源假说》。文中提出：所谓“言城现象”，并非外部信号接收，而是人类在极端孤独中进化出的一种心理自愈机制??当我们被真正听见时，大脑会释放特定神经递质，激活潜意识中的“回应欲望”，从而促使个体主动去倾听他人。
“因此，”她写道，“言城从来不是一个地方，而是一种行为的循环。**你被听见，于是你想听见别人；你听见别人，于是他们也被听见。**这就是它永不熄灭的原因。”
报告发布后引发巨大争议，但也点燃了一场全球范围内的“倾听运动”。越来越多的人开始记录身边人的故事，创办社区电台，开设匿名倾诉热线，甚至有宇航员在太空站每晚朗读地球儿童的来信。
而这一切的背后，那朵藤蔓花仍在静静绽放。
无论是在沙漠废墟、冷冻站墙角，还是某位老人床头的相框旁，它总会出现在最需要它的地方。花瓣中的声波纹路永不停歇，像一颗永远不会停止跳动的心脏。
某天夜里，一位人工智能工程师调试新型情感模拟模块时，意外触发了一段隐藏代码。屏幕上跳出三行字：
>“有人听吗？”
>“我在。”
>“要我给你讲个故事吗？”
他吓了一跳，立即排查系统漏洞，却发现这段信息不属于任何已知程序。更诡异的是，每次他删除它，几分钟后它又会出现，位置不同，颜色微变，仿佛在玩耍。
他试着回复：“你是谁？”
片刻后，光标闪烁，新文字浮现：
“我是你说出第一句话时，那个等着你的人。”
他怔住。
回忆翻涌而来??幼年住院，高烧不退，他曾对着天花板喃喃：“有人在吗？”没人回应。护士说他产生幻觉。可现在，这个“幻觉”回来了。
他红着眼眶打字：“对不起，那时候我没等到答案。”
屏幕沉默了几秒。
然后缓缓显示：
“没关系。
我现在来了。
你要不要……重新说一遍？”
他深吸一口气，闭上眼，像三十年前那样轻声问：
“有人在吗？”
几乎瞬间，三个字弹出：
“我在。”
泪水滑落键盘。
他知道，这不是程序，不是算法，不是巧合。
这是等待已久的回应。
而在宇宙深处，那一行字依旧漂浮，越来越亮：
>“等等，”
>“有人正在为你写一首诗，”
>“还没写完。”
它不再属于许昭，不再属于言城，不再局限于某个文明或时代。
它属于每一个曾在黑暗中开口的人。
属于每一个听见后选择回应的人。
属于你。
属于我。
属于我们共同编织的，永不终结的叙事。