她定住了。
在沙发旁的墙面上，有一块近乎隐形的、A4纸大小的镜面屏幕。
她以某个角度掠过时，才分辨出那并非墙面，而是一块嵌入式的屏幕。
边缘严丝合缝，科技感彻底消隐于极简的设计中，如同这空间里一切不言自明的先进。
她盯着那块无色的“冰”，内心沉淀成一种更深沉、更麻木的东西。
她有些不稳地走过去，颤抖的指尖带着污渍和冷汗，触碰那片光滑的表面。
屏幕瞬间激活。
幽蓝的冷光均匀亮起，照亮她狼藉的脸。
界面简洁到冷酷：左侧是“访客对讲”、“电梯控制”、“物业服务”、“智能家居”。
右侧，屏幕中央，一个朴素的白色电话听筒图标，下面是四个字——“内部通讯”。
内部通讯。不是外线。但这仍然是通讯。是一个能发出声音、可能连接到这座堡垒之外的接口。
心脏在死寂中突兀地狂跳起来，撞得耳膜生疼。她颤抖着，食指伸出，用尽全身力气，点向那个图标。
界面跳转。一个简单的数字拨号盘。0-9。一个绿色的“呼叫”，一个红色的“挂断”。除此之外，一片空白。
报警电话。
这三个数字像烙铁一样烫进她空白的大脑。
她没有犹豫——或者说，那残存的、被恐惧和绝望熬煮过的理智，只剩下这个最直接的指令。
她按下“1”，再按“1”，再按“0”。
短暂的、程式化的等待音。
在死寂的奢华牢笼里，这声音被无限放大，每一声“嘟——”都像锤子敲打在她紧绷到极致的神经上。
她的呼吸屏住了，手指死死抠着茶几冰冷的边缘。
“嘟”声停止。
“喂，110。”一个男声。
不高不低，语速平稳，带着一种职业化的疲惫的平淡。
不是她预想中或许会带有关切的女性声音。
就是这样一个男性的、公事公办的声音。
她的喉咙像被一只冰冷的手死死扼住。
所有在脑海中排练过无数遍的、嘶哑的“救命”、“强迫”、“囚禁”……全都堵在喉咙深处，发酵成无声的嘶哑。
她张了张嘴，却只发出一个破碎的气音：“……我……”
“喂？请讲话。什么事？”男声催促，背景音里有隐约的键盘敲击声和其他模糊的对话，那是一个正常运转的、忙碌的、与此刻的奢靡截然不同的世界。
“我……需要……帮……”声音破碎得不像正常人，断断续续，带着无法控制的艰难。
她用力清喉咙，指甲掐着自己手腕，“有人……他……关着我……在……”
“地址。”男声打断了她，直接、利落，没有耐心听她断断续续的叙述，“说一下具体地址。哪里？”
地址？
乔月这才想起来，茫然地抬眼，看向窗外浩瀚的城市景观。