此刻，那单薄的、散发着霉味的床垫下，正蜷缩着一个小小的身影。
弗莱迪，一个刚满三岁没多久的男孩。
他瘦得惊人，几乎像是一把裹在过于宽大的、打满补丁的旧睡衣里的骨头。
浅色的头发被冷汗浸湿，黏在额角和脸颊上。
他紧紧咬着下唇，几乎要咬出血来，努力不让自己发出一丝抽泣声。
楼下，沉重的脚步声和男人粗嘎、含混不清的咆哮断断续续地传来，夹杂着女人微弱而惶恐的劝解。
每一次脚步的震动，都让阁楼地板微微颤抖，灰尘簌簌落下。
“……该死的……赔钱货……一百个疯子的种……就知道吃……”
那是他的养父。
酒精和生活的失意把他变成了一个一点就着的火药桶，而“弗莱迪·克鲁格”这个名字，或者说，这个名字背后所代表的那个“一百个疯子父亲”的传闻，就是最有效的火星。
几个小时前，仅仅因为弗莱迪在喝汤时不小心发出了一点声响，养父的拳头和咒骂就如同雨点般落了下来。
最终，他凭借着瘦小身材的优势，连滚带爬地逃上了通往阁楼的梯子，才暂时躲过了这场风暴。
他缩在冰冷的床底最深处，把自己团成尽可能小的一团，仿佛这样就能从这充满恶意的世界里消失。
恐惧像冰冷的藤蔓缠绕着他的心脏，勒得他几乎无法呼吸。
脸颊和手臂上被打过的地方火辣辣地疼，但比疼痛更甚的，是那种冰冷的、无处可去的绝望。
他才三岁，却已经太熟悉这种滋味。
外面的咆哮声渐渐低了下去，取而代之的是响亮的鼾声。
危险暂时过去了。
但弗莱迪依然不敢动。
寒冷和恐惧抽干了他身体里最后一点力气。
眼泪终于无声地滑落，混着脸上的灰尘和微不足道的血迹，留下冰凉的痕迹。
眼皮越来越重，剧烈的情绪波动带来了难以抗拒的疲惫。
尽管知道醒来后可能面对新的折磨，他还是无法抗拒睡眠的诱惑。
也许，梦里会暖和一点？也许，梦里什么都没有？
他抱着这样微弱的希冀，在冰冷的地板和更冰冷的恐惧包裹下，昏昏沉沉地陷入了不安的睡眠。
一种突如其来的、失去重心的感觉猛地攫住了他。
不是身体的下坠，而是某种更本质的东西——他的意识，仿佛被从那个冰冷痛苦的躯壳里抛了出来，坠入一个无声旋转的旋涡。
周围的黑暗变得粘稠，不再是阁楼里那种单纯的缺乏光线，而是拥有了质感，如同冰冷的墨汁包裹着他，拖拽着他向更深处沉去。
破碎的光影、扭曲的声音碎片、无法辨认形状的色块……像是打翻了的调色盘，混乱地搅动在一起。