回到车上，我们展开那张纸条。
上面用铅笔写着一行地址：**西街废品回收站二楼，窗台有蓝花盆。**
当晚九点，救援行动开始。
秦川和两名安保人员伪装成收废品的工人进入楼内，发现李婷正蜷缩在狭小阁楼里，怀里紧紧抱着一个破旧布娃娃。她看到我们时第一反应竟是后退：“你们走吧……我不想连累别人。”
“你不叫救命，我们就不走。”秦川轻声说，“我们知道你很勇敢。现在，请让我们也为你勇敢一次。”
她哭了。
不是嚎啕大哭，而是那种压抑太久终于崩塌的无声流泪，肩膀剧烈起伏，像要把过去所有恐惧都咳出来。
我们将她安置在“心源号”的创伤疗愈舱中。这是一个模拟安全空间的沉浸式房间，墙面投影着星空与海浪，空气中弥漫着薰衣草香。心理顾问通过远程连线进行首次干预。
她说了许多：
关于如何偷偷录音，如何被同学孤立，如何在厕所里吃午饭以免被人看见；
关于母亲早逝、父亲酗酒、亲戚嫌她“晦气”不愿收留；
关于她曾在日记本上写满“对不起”，只因觉得自己活着就是负担。
最后一句，让所有人都红了眼眶：
“我一直以为，只要我不说话，就不会给别人添麻烦。可后来我发现……连我自己，也开始听不见自己的声音了。”
那一夜，“心源号”停靠在荒野铁轨旁，整列车只亮着疗愈舱的一盏暖黄小灯。
我在日志中写下：
>“今日新增共情节点+1。
>不是因为我们救了一个人，
>而是因为她终于相信：
>自己的声音，值得被世界听见。”
一周后，李婷随我们前往昆明，入住短期庇护中心。她开始接受系统心理辅导，也开始学习使用声音日记记录情绪。某天清晨，她主动找到我，递来一段录音。
“你能帮我传出去吗？”她问，“我想让更多人知道，不是所有沉默的孩子都是哑巴。我们只是……等一句‘我在’。”
我点头，将音频上传至“回声矩阵”。
系统自动生成回应链：
一位曾遭家暴的大学生留言：“我懂你。”
一名退休教师写道：“对不起，我曾经忽视过这样的学生。”
还有一个小男孩录下清脆童声：“姐姐，你要加油！我昨天也说了第一句话！”
而在遥远的新疆喀什，一所小学的课堂上，老师正带领孩子们齐声朗读一封来自“心源号”的信：
>“亲爱的同学：
>有人说，眼泪代表软弱。
>可我们认为，敢于流泪的人，才是真正的勇士。
>因为他们敢于面对真实的自己。