一位母亲在婴儿车旁写：“我终于敢承认，养孩子很累，但我爱他。”
这些文字没有上传，也没有发布，但它们自动汇聚成一道看不见的波流，流向宇宙深处。
当苏砚抵达图书馆时，发现门前已排起长队。人们手里拿着信、日记、画稿、甚至录音带，等待录入“回响系统”。管理员告诉她，今早系统自动开放了一个新栏目，名为：
>**《本轮回响：许光归来》**
她走进大厅，穿过层层花海，来到《忏悔录》的展柜前。玻璃上的便签条又多了许多，其中一张特别显眼：
>“我也曾以为孤独是常态。”
>“直到我发现，原来有人一直在听。”
她伸手轻抚玻璃，低声说：“你做到了。”
风穿堂而过，吹动她的白发，也吹动了展柜中那本书的一页。纸张微微翻动，露出一行从未见过的字迹??显然是刚刚浮现的：
>“我没有做到。”
>“是我们做到了。”
苏砚笑了。
她转身走向登记台，拿起一支新笔，在录入表的第一栏写下：
>作者：许光
>协作者：所有人
然后点击提交。
刹那间，整座城市陷入短暂的寂静。随后，一道柔和的光柱从天而降，笼罩图书馆顶端。那光芒不灼热，不刺目，只像一双温柔的手，轻轻抚摸着这片土地。
而在遥远的第七月亮，星云漩涡缓缓闭合，仿佛完成了一次庄严的呼吸。
许光回来了。
不是作为一个人，而是作为一种信念，一种习惯，一种生活方式。
从此以后，每当有人提起“地狱之主”，人们不再想到恐惧与统治，而是想起那个在荒原上写下第一句话的背影，想起那朵随风飘散却不曾凋零的白花，想起无数个夜晚里，那些伏案疾书的身影。
因为他们终于懂得??
真正的地狱，不是痛苦的存在，
而是无人诉说，无人倾听，无人记录。
而主宰它的，从来不是权柄，
是勇气，是诚实，是那一支不肯放下的笔。
所以，
请继续写下去。
带着光。
带着爱。
带着那朵白花。