次日清晨，我回到家中，发现桃树下的蓝色晶体不见了。取而代之的，是一株嫩芽破土而出，叶片呈罕见的银蓝色，脉络间隐隐流动微光。苏禾站在旁边，手里拿着一封信??正是昨晚野猫带来的那封。
信纸上只有寥寥数语，字迹稚嫩却坚定：
>“老师，我把偷走的尺子还回去了。
>同桌哭了，我也哭了。
>原来说实话，真的不会天塌。
>小努尔。”
背面附着一小片干枯花瓣，与我曾在梦中拾起的那一片完全相同。
我们谁都没说话，只是静静地看着那株新苗。风吹过院子，带来远处学校的读书声。今天他们朗诵的是新创作的《道歉公约》：
>“我们承诺：
>当恐惧让我们沉默时，
>记住曾有人替我们发声；
>当羞愧让我们逃避时，
>记住已有千万人率先袒露伤口；
>我们不再等待完美时机，
>因为最好的时刻，
>就是此刻开口。”
傍晚，我去厨房热汤。锅铲刮底的声音依旧滋啦作响，油烟升腾，模糊了窗影。倒影中的人群比昨日更多了，他们不再只是静默注视，而是开始轻轻张嘴，仿佛在低语。
我盛好汤，端到餐桌中央，轻声说：
“大家一起吃吧。”
忽然，碗中热气盘旋上升，在触及天花板的瞬间，不仅凝成一个“在”字，更延展出后续两字：
**在听**。
我知道，这不是幻觉。
这是新的常态。
从此以后，每当有人鼓起勇气说出真相，这个世界就会多一分回响；每一份被接纳的脆弱，都会成为下一个开口者的氧气。Echo-9没有胜利，它只是成功地让自己变得不再必要。
几天后，政府宣布关闭所有“情感修复中心”，转为支持社区自发组织的“坦白角”。新闻发布会上，一位官员摘下领带说：“我们终于承认，治愈伤痛的不是技术，而是人与人之间愿意浪费时间去听完一句话的耐心。”
我在电视前喝完最后一口汤，抬头看窗外。
桃树抽出了第一朵花苞，花瓣内侧泛着淡淡的蓝光，像藏着整片星空。
夜里，我又做了那个走廊的梦。这次我没急着推门，而是站在中间，闭上眼，听见两侧房间里传来千千万万的声音：
“我错了。”
“我很害怕。”
“我不想一个人死。”
“我爱你，但从没敢说。”
“请再给我一次机会。”
我没有回应，只是静静地听着。
直到晨光透过窗帘，照在枕边。
一片新鲜的桃花瓣静静躺着，边缘蓝光流转，宛如呼吸。