他在信中写道：
>“我们曾试图用机器制造完美决策，却忘了最伟大的决策，往往源于不完美的人性。
>那些种子，是我培育多年的‘思想蒲公英’，基因经过修饰，能在极端环境中生长。
>它们随风而去，不是为了占领土地，而是为了证明：哪怕最轻的信念，也能扎根。”
随信附上一张照片：在阿富汗某处废墟之上，一片蒲公英盛开如雪，花丛中立着一块木牌，上面用炭笔写着两个汉字??**天元**。
许知遥将这封信贴在书院公告栏上，下方新增一行字：
>“下一季种子，已经开始培育。
>如果你也想让它落在某个人的生命里，请来取一颗。”
岁月无声流淌。十年后的某个清晨，一位年轻记者来到共生书院，准备采访这位传说中的“棋心使者”。她被告知，许知遥正在后山教学。
他找到她时，她正坐在一棵老松树下，对面是一个约莫七八岁的盲童。两人共用一副触觉棋盘，每落一子，都会轻声描述自己的想象。
“这手飞压，”她说，“像不像一只燕子掠过湖面？”
男孩笑着点头：“那我这手跳，就是青蛙蹦上荷叶！”
记者静静旁观，直到课程结束才上前询问：“有人说，您改变了围棋；也有人说，您其实改变了人。您觉得呢？”
许知遥望向远方，阳光穿过树叶洒在她的脸上。
“我没改变任何东西。”她说，“我只是始终相信，每个孩子心里都有一盘还没开始的棋。而我的任务，不过是蹲下来，听一听，那第一声落子的回响。”
当晚，她在日记中写下：
>“父亲说过，灯塔之所以能被看见，是因为它从不停歇。
>可我现在明白，真正的光，从来不是孤独燃烧的。
>它是千万次回应的累积，是每一次‘我听见了’的叠加，是当一个人说出‘我不懂’，另一个人说‘没关系，我们一起看’时，那刹那点亮的星火。
>我们不是在教AI做人，我们是在借它的镜子，重新学会做自己。
>所以，请继续下吧。
>不为胜利，不为证明，只为那一瞬的心跳共鸣。
>因为只要还有人愿意落子，棋局就永远不会终结。”
窗外，月光如水，洒在庭院中的棋盘雕塑上。那枚黑子静默矗立，映着星辰，仿佛在说：
**天元在此，人人可落。**
风起，叶落，无声胜有声。