“我曾经以为，让人看清未来，就能避免悲剧。可结果呢？我看到了太多不该看的东西??朋友的背叛、亲人的死亡、世界的崩塌。我试图改变，却发现每一次干预都引发更大的灾难。最后，我只能逃跑，躲到一座无人知晓的小岛上，假装一切都没发生。”
我掏出一支空试管，展示给他们。
“这是我最后一次注射‘灰烬’后的容器。我现在体内的药效正在衰退，预知能力越来越弱。但我反而感到解脱。因为我不再被迫看着注定发生的悲剧却无能为力。我可以……选择相信明天会不同。”
有人冷笑：“那你来这里干什么？传教吗？”
“我来道歉。”我弯下腰，深深鞠躬，“对不起，我把一种毒药包装成了希望。对不起，我让你们以为只有通过它，才能摆脱苦难。真正的出路不在药瓶里，而在你们手中。”
我打开帆布包，取出一台便携式投影仪，连接存储卡。画面亮起，是守望者与我共同拟定的《神经增强技术国际监管草案》，包括药物研发透明化、临床试验伦理审查机制、公众知情权保障条款，以及一项名为“认知多样性保护基金”的提案??旨在帮助弱势群体平等获取基础教育与心理健康服务。
“这不是命令，也不是施舍。”我说，“这是一个提议。如果我们真的想要更好的未来，那就从建立规则开始。不是由某个人决定所有人该怎么活，而是大家一起商量，什么是可以接受的，什么是必须禁止的。”
风起了。
远处传来警笛声，是印度政府派出的心理危机干预队。但他们没有强行驱散人群，而是在外围设立医疗点，发放食物和饮水。
那个男人盯着我良久，终于开口：“你说你不信命运了？”
“我不信。”我说，“但我愿意为之奋斗。”
他缓缓举起药剂瓶，就在众人屏息之际，猛地摔在地上。
玻璃碎裂，银灰色液体渗入泥土。
有人哭了，有人笑，有人跪地祈祷，也有人转身离开。
我没有追，也没有说话。只是静静站着，任风吹乱头发。
那一刻，我知道，“黎明协议”的第一步，真正开始了。
返程飞机上，我翻开研究日志，在第七百二十一步写下：
**“信任无法被计算，但可以被重建。方式不是控制，而是暴露脆弱。当你敢于说出‘我错了’，世界才会愿意听你说‘让我们试试别的方法’。”**
舷窗外，晨曦初露。
我摸了摸腕上的贝壳手链，轻声说：“孩子们，我做到了一点点。”
而在座位斜后方，那个始终沉默的乘客缓缓摘下面罩，露出熟悉的伤疤与锐利眼神。
他没说话，只是轻轻点了点头。
雨早已停歇。
城市仍在运转，罪恶未曾消失，谎言依旧滋生。
但总有一些人，在黑暗中传递灯火。
而我，终于不再抗拒那道跟随已久的黑影。
因为我们都知道??
真正的致富梦，从来不是拥有多少，而是付出多少仍不放弃。