这一次，她不再独唱。
四面八方传来回应：村口老人敲响铜盆，山腰牧童吹起竹笛，远处电站工人用铁管敲击节奏，就连寨子里那只总爱打盹的老狗，也突然仰头嚎了一声长音。
一首没有名字的歌，在群山之间自然生长。
当最后一个音符随风飘散，广播塔顶端的青铜环忽然轻轻旋转一周，发出一声悠远鸣响，如同叹息，又似告别。
李雯仰望着星空，轻声问：“你还听得见吗？”
许久，纺车旁的发光石微微一亮，传出一段极短的回应，只有三个字：
>“一直听。”
她笑了，眼角泛着泪光。
从此以后，再也没有人追问林然去了哪里。因为他早已不在某一处，而是存在于每一次真诚的开口，每一回耐心的聆听，每一个因共鸣而温暖的瞬间。
许多年过去，小女孩成了音乐教师，她在课堂上从不强调技巧，只教学生一件事：闭上眼睛，先听三分钟周围的声音。
她说：“真正的好音乐，不是你弹得多准，而是有没有人，因为听见它而觉得不孤单。”
而在世界另一端，一座新建的孤儿院里，每个孩子入院第一晚都会收到一台老式录音机和一盘空白磁带。院长告诉他们：“今晚睡前，把你最想说的话录下来。不用担心没人听??总有人会听见的。”
某个冬夜，一个男孩含着泪录完心事，按下停止键。几小时后，整栋楼的孩子都被惊醒：所有录音机同时自动播放，传出一段温柔男声：
>“谢谢你告诉我这些。
>明天早餐后，去院子里看看那棵枯树。
>我让它开花了。”
孩子们冲出门外。寒风凛冽，雪花纷飞。可就在院角那株被认为早已死去的老梅树上，一朵粉色花苞正缓缓绽开，花瓣晶莹剔透，宛如凝固的歌声。
没人知道这是科学，还是奇迹。
但他们都相信，那是他回来的方式。
春天来临时，寨子里的孩子们学会了新的游戏。他们围坐在广播塔下，一人开头说一句话，下一个人接着讲，就这样编出一个个无尽的故事。有时荒诞，有时悲伤，有时充满希望。每当故事结束，总会有人笑着说：“下次让林然来讲吧。”
于是，风起了。
它掠过山巅，穿过峡谷，拂过麦田，卷起沙漠的细沙，越过海洋的浪尖，最终抵达每一个角落，轻轻叩响每一扇窗。
那不是风的声音。
那是回声。
是千万人说过的话，是亿万人听过的心，是曾经一个人用生命点燃的火种，如今在无数喉咙里继续燃烧。
你听??
它还在说着：
“我说了。
你听了。
这就够了。”