酒液消失在茉莉的唇间，今夜，她容许自己做一个甜美的梦。
还是初春的纽约的夜晚，星星变得少，但月亮却圆满地挂在天顶。
路边长满了常青树、刺藤花以及白与黄的雏菊，咖啡的味道飘了满满一整个街道，间隙里夹杂着女人的香水味，像缀满枝头的甜果。
他们正像寻常情侣一样走在街头。
两个人都披散长发，一个黑的，一个白的，一个黑大衣，一个咖色风衣。
风吹过来的时候，两个人的头发会缠绕在一起，衣角也翻飞着碰在一起。
茉莉依偎着琴酒。
仅仅这句话就想让人落泪。
她正缠着他的手臂，嘴里说着什么具体想不起来的话语。大抵是一些家里的日常，关于花朵、唱片和厨房，还有夜晚的演出，一些歌曲，一些约定成俗的会面。
她的眼睛会亮晶晶的，一会儿落在恋人的脸侧，一会儿又落在他夹着烟的手指上。她的目光会扫过他漆黑的胸膛、大衣的纽扣，淡紫色的衣领。
于是这是一场薰衣草似的梦。
她会在路过咖啡摊时捎上一杯拿铁，给男人一杯美式，他会生疏地咽下去，眉头几不可察地皱起来。然后她就会笑起来，脸红，控诉他昨夜喂给她的酒……
他们摇晃着、紧紧贴在一起，以一个远超杀手安全距离的姿势走在一起。
一个距离，常常使琴酒想，此时若有人暗杀茉莉，在不远处的草丛里射出一颗子弹，那么两人就会毋庸置疑的死在一起，这样一个距离——哪怕现在，死在一起，也已是对于另一个处于时光后的女人的最奢侈的梦想。
他们会走进一家茉莉大力推荐的饭店，要一间靠窗的包间，然后拉上一半的窗帘——全凭男人的习惯。
他们会喝一点酒，但不多，绝不要威士忌，只点一瓶口感柔和的白葡萄酒——全凭女人的习惯。
记忆里，沙发是墨绿色的，窗帘是丝绒红的，灯光是晕黄的。
她会一遍遍看他，哪怕是在吃饭，然后他会抱起她，他们一起陷落在沙发上。
黑的与白的长发纠缠起来，又一次，万万次，就像曾经以为的无数次。
他会把她抱上车，回家，像一起回了家，回了一起的家。
他房间里的窗帘是灰色的，遮光，常常使得室内一片漆黑，他房间的柜子上是空无一物的，如果那枚耳环没有被打碎，那或许会有一副属于她的白山茶的耳环。他房间有一张灰色的地毯，他常常在半夜坐在上面擦拭枪支。
有时候，她也会醒，扑到男人的怀抱里，完全不顾那柄坚硬的武器。他会放下枪，抱住她，抚摸她翘起的长发——一遍又一遍，像曾经以为的无数遍。
这时，他们的眼睛会在半空中触碰到一起，绿与黑的颜色，像一场见面，一场现在已不会再有的见面。
她会幸福，会快乐，有时又会流泪，像朦胧的预见以后的眼泪。
她会尽力看尽所有他的样子，不知道为什么，似乎是未来传来的呼唤，她会摩挲过他的长发，他的脸颊，他的脖颈，他的身体，他带着茧子的手，他微冷的衣领，他泛着硝烟味的鼻息——他冰冷的呼吸，一切又一切，像为了此刻梦里尽可能描摹出完全的样子——
完全的样子。
尽可能的快乐。
在所有被想起的快乐里，我最想念你。