夏南枝没有惊讶。她只是走到树下，蹲下身，将手掌贴在湿润的泥土上。
“你还好吗？”她轻声问。
一阵微风掠过，树叶沙沙作响，节奏恰似《昭昭的早晨》的前奏。
她笑了。
三个月后，“不忘音乐疗愈中心”正式开幕。媒体争相报道，称其为“世界上最温柔的建筑”。来宾中有心理学家、艺术家、也有普通家庭。他们带着遗物而来??一封未寄出的信、一双旧鞋、一张泛黄的照片??放入一楼的“声音胶囊”展柜中，等待转化为旋律。
开幕式当天，昭昭穿着白色小裙子，站在阁楼钢琴前，第一次完整弹奏了《昭昭的早晨》。
音符清澈，虽仍有错拍，却充满生命力。当最后一个音落下，整栋房子仿佛轻轻震颤了一下。彩绘玻璃折射出七彩光芒，洒满大厅。而那棵樱花树，竟在此刻绽放了第一朵花??一朵淡银色的小樱，花瓣边缘泛着金属光泽，宛如凝固的星光。
全场寂静。
接着，不知是谁先哼起了那首曲子，随后越来越多的人加入，歌声如溪流汇成江河，在空中盘旋回荡。
就在这时，星尘跃上钢琴顶端，面向人群，缓缓张开嘴。
一声猫叫响起。
但那不是普通的叫声。
它的频率精准契合主旋律的G音，持续三秒，尾音微微上扬，竟形成一段完美的装饰音。
所有人愣住。
夏南枝却笑了。她走上前，抱起星尘，贴在耳边低声问：“是你吗？是你在替他完成这首歌吗？”
星尘蹭了蹭她的脸颊，呼噜呼噜地响起来，像一台老旧却忠诚的留声机。
仪式结束后，她独自留在阁楼，翻开林沉的日记本。在最后一页空白处，她提笔写下：
>亲爱的沉：
>今天很多人哭了，也很多人笑了。
>有个小女孩问我：“姐姐，我的爸爸还能听见我吗？”
>我说：“只要你想让他听见，他就一直都在。”
>
>我们把你的歌变成了别人的光。
>你说过，音乐的意义在于传递振动。
>现在，全世界都有了你的频率。
>
>昭昭越来越像你。
>她画画时会自言自语编故事，吃饭前要敲桌子打节拍，睡觉前一定要听三遍《昭昭的早晨》。
>前几天她问我：“妈妈，如果爸爸变成星星，我能给他写信吗？”
>我说：“当然可以。”
>她立刻跑去画了一幅画：一棵开满银花的树，下面站着三个人牵手，还有一只猫趴在肩膀上。
>她说：“这是我们的家。”
>
>我想告诉你，我没有辜负你的信任。
>我活得很好，因为我们从未真正分开。