>“我们听见的，不只是声音。
>是人心深处不肯熄灭的光。”
诗织受邀出席开幕仪式。她站在讲台上，没有演讲稿，只带来一台老旧录音机。
“我想放一段声音。”她说。
磁带转动，传出的是当初那位盲人少年吹奏的《月光》口琴版，断续、走音，却饱含生命力。随后，更多声音叠加进来??阿雅的童声问候、“夜莺”的无人机操控指令、健太的心跳录音、世界各地志愿者的低语：“我在。”“我听见你了。”“别怕。”
全场寂静。
直到一个小男孩突然举手：“诗织姐姐，如果我们一直听见别人，会不会太累了？”
她微笑：“当然会累。所以我们要学会关门，也要学会开门。就像呼吸。重要的是，门钥匙要握在自己手里，而不是交给别人替你决定什么时候该聋。”
返程途中，她再次路过那片曾囚禁孩子们的荒原。气象站遗址已被推平，取而代之的是一片声音花园：风铃随风奏响，地下埋设的传感器将地脉震动转化为音乐，游客可用耳机聆听大地的“心跳”。
她在纪念碑前驻足。石碑上镌刻着所有参与救援者的ID昵称，以及一句引文：
>“当世界试图让你们沉默，
>请记住??
>最微弱的低语，也曾撕裂过铁幕。”
手机又震了一下。
是健太发来的消息：【我今天去了学校天台，录下了风吹过栏杆的声音。我还加上了自己的呼吸。上传了。已经有187个人听了。32个人留言说：“谢谢你让我感觉不那么孤单。”
我想……我终于可以说出那句话了。】
紧接着，是一段新的音频。
他清了清嗓子，声音仍有些颤抖，却清晰无比：
“你好。我是健太。我今年十五岁。我会听见别人的情绪，有时候很痛苦，但我不想逃了。
因为现在我知道??
有人在听我。”
诗织靠在车窗边，泪水滑落。
耳机里，最新的whisperwave正在循环播放，开头依旧是阿雅的声音，但这一次，后面多了层层叠叠的回应，来自不同年龄、不同语言、不同大陆：
“我在。”
“我也怕黑。”
“我们一起。”
“欢迎来到这个世界。”
飞机再度起飞时，她写下最后一段日记：
>第六个故事：关于一把钥匙。
>它不开锁，不启门，只用来决定??
>我愿不愿意，让世界进入我心里。
>共感不是天赋，也不是诅咒。
>它是一种选择：选择听见，选择回应，选择相信那些看不见的连接依然存在。
>Vanguard可以烧毁建筑，篡改数据，封锁信号，
>但他们永远无法彻底清除一种东西：
>当一个人对着虚空说出“我在”，
>而另一个人真的听见了。
>那一刻，光就回来了。