>“爸爸，我其实很怕黑。”
>“老师，你说的不对，我觉得应该有不同的答案。”
>“妈妈，我不是故意惹你生气的，我只是不知道该怎么表达。”
>“对不起，我骗了你，因为我害怕失去你。”
>“我喜欢你，不是因为你要我好，而是因为你本来的样子。”
孩子们依次将瓶子投入风井。随着每一次坠落，天空便亮起一颗新星，连接成一片横跨苍穹的光带，宛如一条通往未知的桥梁。
念安最后一个上前。他的瓶子里没有录音，只有一幅画：一家四口手牵手走在开满铃兰花的路上，天上飘着两个太阳。
袁晨曦问他：“为什么画两个太阳？”
他笑着说：“一个是现在的，一个是以前的。姐姐说，她变成了另一个太阳，专门照着不敢说话的人。”
风起了，铃响了，星光洒落人间。
多年以后，当新一代孩子长大成人，他们会指着听场遗址告诉后代：“这里曾经住着一个叫晚晴的女孩，她教会了世界如何倾听。”
而每当有人轻声说出心里话，总会有人回应：
>“我在听。”
>“你说得很好。”
>“谢谢你告诉我这些。”
就像呼吸一样自然，就像心跳一样恒久。
在这个不再要求“坚强沉默”的时代，哭泣不再是软弱的象征，言语也不再是危险的武器。人们终于明白，真正的力量，来自于敢于袒露真实的勇气，以及愿意俯身倾听的温柔。
袁晨曦老了，白发如雪，步履缓慢。但她仍坚持每年春天回到玉树，坐在铃塔下，听风吹过山谷，听孩子们叽叽喳喳说着心事。
有一天，一个小女孩跑过来，递给她一台旧式录音机：“阿姨，这是我奶奶留给我的，她说这里面有你想听的话。”
袁晨曦接过机器，小心翼翼按下播放键。
几秒空白后，一个熟悉得令人心碎的声音响起：
>“妈妈，今天的阳光真好啊。”
>“我想你了。”
>“但我一直都在听。”
她紧紧抱住录音机，泪如泉涌。
原来，最深的告别，从来不是永不再见，而是即使离去，依然能以千百种方式归来。
风起了。
铃响了。
有人听见了。
于是，春天又一次来了。