nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森沉默片刻，嘴角微不可察地勾了勾，自嘲地笑了一声：“我可没时间跟幻觉聊天。”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;说罢，他伸手拿起床头那顶红色的头盔，冷冷地凝视着自己在镜面中的倒影。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;梦，是奢侈的，而他早已不是那个还能安心做梦的年纪。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;“蝙蝠侠，”他喃喃低语，语气冰冷得近乎寂静，“我们，是该好好聊聊了。”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他缓缓起身，肩膀的肌肉在月光下起伏，宛如被铁铸成的兵器，他知道，这场对话不会温柔，不会原谅，不会有答案，但他必须去问，哪怕只是问出一句“你为什么不杀小丑”。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;夜已深，哥谭正好眠，而他，要让这个城市重新睁开眼睛。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;5。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;事情一开始并不复杂，至少杰森·托德是这么认为的。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他在追踪一条走私毒品的路线——一批不明成分的新型药物在贫民区迅速蔓延，已经造成三起癫狂暴力致死案，吸毒者会在短时间内出现幻觉、极端攻击性，甚至会在笑着的同时自残，死状极惨，像是某种精神系毒素和生物试剂的混合体，哥谭见多识广的急救医生都被吓得不敢乱碰尸体。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森不是什么英雄，他从不自称义警。他是红头罩，在哥谭某些角落里，黑白之间勉强维持着一点秩序的存在，他不禁止毒品流通，毕竟哥谭永远不会彻底干净，但在他的地盘上，规则要有人守。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;三成抽成、不得碰女人和孩子——这是他立下的规矩，谁要是装糊涂，他就帮你清醒清醒。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;为了这个规矩，他曾在一周内杀鸡儆猴，把哥谭大大小小的黑。帮二把手全都干掉了，从天黑锯到天亮，锯了整整一个晚上的脑袋。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;消息传出去之后，哥谭的黑市安分了几周，乖得像被收拾完的小狗，但哥谭永远不缺新来的蠢货，总有人想钻空子，尤其是这批“白色粉末”，来得突然，价格离谱，却总有人抢着吞。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;6。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森循着线索一路追查，从地下酒吧、废弃仓库再到一座早该拆除的教堂残骸。典型的哥谭风格：没人管的角落，最适合藏些见不得光的勾当，杰森早就习惯了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;教堂地下室的门是锁着的，但这从来难不倒他，踹门、下楼，一把枪指着前方——动作娴熟到像是在打卡签到。他甚至没特地放轻脚步，在他看来，这种破地方里藏着的，要么是几个毒贩，要么是几个无胆的瘾君子，无论哪种，都不足以让他谨慎到猫步潜行。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他预期看到的，是熟悉的一幕：地上散着几袋毒品残渣，墙角躺着瘫软成一滩烂泥的瘾鬼，几个打赤膊的毒贩正在磕药、分货、吵架、打牌，桌上摆着快空的伏特加和没擦干净的血迹。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;但迎接他的，却是完全不同的画面。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;整间地下室灯光昏暗，像是故意调低了亮度，唯一的光源是角落里插着的几根黑蜡烛，火苗摇曳不定，照得墙上那些涂鸦一样的血痕隐隐发亮。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;一群人围成圈蹲在中央，披着发霉的黑布斗篷，脸上戴着用动物骨头打磨出的面具，狰狞、空洞、表情僵硬得仿佛在嘲笑入侵者，他们口中低声吟唱着某种古怪的咒语，语调不稳，像是在模仿语言而不是说话，每个音节都带着粘腻的回响，让人头皮发麻。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;空气里混杂着血、潮湿、焚香和霉烂的气味，像坟墓里蒸出的雾气。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森站在门口，眉头一挑，心里闪过一个念头。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;——sabch，这不是毒贩，这是文艺复兴版的中二病年会？
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他有点想笑，更多的是不耐烦。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;看来是找错地方了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他心里这么想着，拇指轻轻拨了下枪的保险，毕竟哥谭的家伙就算是搞事情，也不会选择邪教这种下三滥的方法，太慢、太蠢、不实用。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;毕竟哥谭的坏人讲究效率：枪、毒、钱，砰的一声世界清净，搞什么献祭、吟唱、血纹阵图？谁有这闲功夫？c