nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;13。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;提亚马特做了一个梦。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她本不该做梦的，作为沉眠于虚数之海的英灵、作为早已被世界放逐的母胎，她的意识应当如死水般沉寂，无波无澜。梦，是属于“生者”的东西，是记忆与期望交织的片段，是心灵渴望与恐惧的倒影，而她，早已没有未来，也不再拥有过去。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;可那个梦，温柔地浮现在她无边无际的黑暗中，像一道微光撕开了她意识的深海。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她梦见了一个孩子，他很小，一出生就带着哭声，那不是柔弱的啼哭，而是一种撕裂肺腑的挣扎，仿佛从进入这个世界的第一刻起，他就知道，这个世界不会温柔地接纳他。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他在贫瘠的角落长大，饥饿、寒冷、惊恐与孤独围绕着他。他试图寻求拥抱，却只能摸到冰冷的背影；他渴望有人回应他的哭声，却等来的只是沉默与责骂。他不会说话的时候就已经学会了咬牙，他不会走路的时候就学会了躲闪。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她看着那个孩子在风雨中独自长大，眼神从懵懂变得坚硬，又从坚硬里泄露出不甘与渴望，他的手总是伸向远方，哪怕那是破败的屋檐、沦陷的城市，他仍一遍又一遍地试图触碰它、改变它。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;就像她自己曾经那样。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;曾经的她，也用自己柔软的身体包裹大地，用亿万子宫般的温床孕育生命。她不懂毁灭，她只知道给予，给予养分、给予庇护、给予生存的可能。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;可最终，她被抛弃了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;就像这个孩子，也被世界抛弃了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;梦境继续。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她看见那个孩子披上了盔甲，戴上了面具，变成了战士。他不再哭泣了，也不再乞求什么了。他开始反抗，用伤口换来尊严，用子弹维护秩序，用仇恨来维系自己不被遗忘的存在。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;但即便是那样坚硬的他，在午夜梦回时，仍会看向远方，眼神中藏着一点点不肯熄灭的温柔，他在渴望着爱，那是一种极深极沉的渴望，是即使被世界一千次否定，也仍然无法彻底放下的本能。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她看着他一生，从出生到成长，从挣扎到强大，从悲愤到平静，最终在一个下雪的黄昏中缓缓闭上了眼睛。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那一刻，他身边没有人，没有母亲、没有孩子、没有伴侣，甚至没有为他落下的泪水，只有他自己，静静地死去，仿佛从未在这个世界真正活过。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她伸出手，想要抱住他，哪怕只是一瞬，也想将他拉进自己的怀里，哪怕晚了一生。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;可他的身体，像光一样，在她指尖溃散。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;如同她失去的无数个孩子一样。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;如同她被遗忘的亿万个名字一样。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;14。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;提亚马特猛然睁眼。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;不是梦。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那不是梦——她知道，英灵不会做梦。她早已没有梦可做，她没有欲望、没有愿望、没有向往。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;但她感知到了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那不是幻想，而是——呼唤。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那个孩子的生命，是一道信号。是人类心底发出的低语，是世界在痛苦临界点时不自觉发出的呐喊，那个孩子用尽一生去呼唤爱，哪怕一次也未能回应。但他的渴望穿透了虚数的深渊，如同一滴水落入寂静湖面，在她意识中泛起了久违的波澜。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她的手微微颤抖，她的心脏开始跳动，不是理性，不是义务，而是母性本能的苏醒。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;15。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她睁开了眼睛，却动不了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;虚数之海是封印她的壳，是她的坟墓，也是她的子宫，她的身躯巨大到足以覆盖整个地球，但她却被困在这方寸之间的深渊里，她试图挣动，却连最基本的位移都无法完成。