nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;——如果你说“是”，那我就收回这份靠近。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;——我不会哭，不会闹，不会说一句不高兴。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;——因为是我先靠近了你，是我给你添了麻烦。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那一刻，她的样子——像极了曾经那个从流浪儿摇身一变成为枝头小鸟的自己。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那个每天绷着脸、试图用怒气伪装骄傲的少年，那个在屋檐下等待蝙蝠车回来、却不敢真的问“你还会回来接我吗”的小孩。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他突然觉得胸口一紧，似乎有什么被拽了一下。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那一瞬间杰森差点绷不住，心里所有的街头算计、战术规划和“以后你不能这么惹眼”的念头，都被她那句话打断了节奏。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他僵了好几秒，脸色变幻莫测，像是在跟谁搏斗，又像在跟自己和解，然后他低声骂了一句，声音极轻却压得发沉：“……fuck。”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;不是爆粗口的轻浮音调，而是咬着牙、从胸腔里憋出来的情绪翻涌，像是把“心软”两个字活活咬断再吞回去，像是用一声粗话试图重新拉回控制权。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;66。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;提亚马特的角微微一颤，下一秒，那对山羊般蜿蜒、象征着她非人身份与母性印记的角，竟像是由光点组成的幻影结构一般，无声地“咔”地一响，陡然破碎。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;不是炸裂那种暴力的爆破，而是像被风吹散的星辰，细碎的光片从她额角开始剥落，旋转着、流动着，像被解构的神性在空气中化作金粉般滑落，随着她缓缓低头，一点点融进了地面与空气的夹缝之中。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;这场“隐匿”发生得安静却不失庄重，像某种仪式的收尾。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;原本被那对角支撑得高高鼓起的皮夹克，在失去支撑的一瞬间突然一轻，啪嗒一声松动，软软地垂了下来，顺着她细瘦的肩颈往下滑，整件衣服砰地一下——兜头把提亚马特给盖了个结实，像是天幕落地，又像一顶迟来的帐篷突袭了这位年糕小鬼。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森心里猛地一震，情绪像被什么划了一刀，不是因为惊吓，也不是警惕，而是——一种突如其来的不知所措。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;街上那些路人只看到她“忽然低了头、被夹克罩住”，可能没太看清过程，但杰森看得清清楚楚——她主动隐藏了角。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她甚至……脚，踏在了地面上。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;不是漂浮，而是像人类一样，有重量地、服从重力地，踏上了哥谭这片脏兮兮、冷冰冰的水泥地。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他清晰地听到了那一声落地时极轻微的“啪”，就像一个漂浮在世界边缘的神明，为了谁，第一次试着“接地气”。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森一时间竟有些说不出话来。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;而与此同时，那团被夹克盖住的小团子正在奋力鼓捣自己头上的布料，那场景怎么看都像是个万圣节迷路的小孩，头上套着床单假装幽灵，结果被自己绊倒了。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;“唔……卡住了……妈妈不是很擅长处理这种结构性的布料。”她嘀咕着，声音带着被遮住的闷响，像猫咪头卡在纸箱里。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她笨拙地伸出手，一点点摸索着往上扒，脚踩着地板、身体轻轻踉跄，但还是终于把衣领掀开来，她仰起头，朝他露出一个充满骄傲的小表情。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;头发稍稍乱了些，额头上光洁如初，没了那两对标志性的角，眼睛亮晶晶的，语气没有说出口，但整张脸都在写着：“怎么样？妈妈把角变没了，厉害吧！”一样。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;68。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森看着她，喉咙猛地一紧，就像有什么东西从胸腔深处窜了上来，带着点刺痛，又像被灼热的什么烫了一下，把他整个人钉在了原地，不是惊讶，也不是感动，是那种……难以消化的、毫无防备砸在心口上的情绪重量。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她站在那儿，脸上还挂着完成“任务”后的小得意，眼睛弯弯的，像是沾了夜色与街灯的水光，亮得像谁把星星捧在了手心。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她没有问他“我做得好吗？”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;没有说“你现在会不会更喜欢我一点？”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;也没有讨好地说一句“我是不是不麻烦了？”
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;她只是那样站着，把一切改变都呈现在他面前——她不再飘着，角收了，姿态收敛，连声音都刻意压低了点。