>但我从未离开。
>继续教他们写日记，让每个孩子都知道：
>他们的哭声，有人听见。”
此后一年，知微游走于六大洲边缘地带。
她在非洲难民营教妇女们用歌声记录创伤，在南美雨林帮助原住民重建被焚毁的口传史诗，在欧洲城市暗巷中寻访那些因“情绪异常”被强制治疗的年轻人……每到一处，她都不久留，只留下一本《守门人笔记?新篇》的复刻本，或一段录音，或一句口信。
渐渐地，人们不再称她为“提灯的女人”，而是叫她“回声”。
因为她带来的不只是光，更是回应??对疼痛的回应，对遗忘的回应，对孤独的回应。
两年后的初春，她回到最初出发的那座山。
十年光阴，足以让一棵树长高十米，也让一条山路改道三次。她费尽力气才找到当年出发的小庙，却发现庙已翻修，门前立着一块石碑，上面刻着一行字：
>“此处曾有二人守灯，一去不返，一留终生。
>后人若问灯何在，请看心中。”
她怔住。
推门而入，只见堂中供桌上摆着两盏灯??一盏煤油灯，一盏纸灯，样式竟与她当年留下的一模一样。角落里，坐着一位白发苍苍的老妇，正在教几个孩子糊灯纸。
听到脚步声，老人抬起头。
四目相对，岁月如潮退去。
“你回来了。”林晚说，声音平静如水。
“嗯。”知微放下背包，眼中含泪，“我回来了。”
她们没有拥抱，也没有痛哭。只是坐下来，一起剪纸、刷浆、贴灯。孩子们叽叽喳喳说着学校的新事，谁学会了写诗，谁梦见了妈妈，谁要把灯送给远方的姐姐。
夜幕降临，众人将八盏纸灯挂上庙前树枝。
一阵风吹来，灯火摇曳，光影交错，竟拼出八个名字的轮廓：
陈念、阿烈、李哲、老吴、未知者甲、未知者乙、沈既明、众生。
知微仰头望着，忽然觉得全身轻松。
她完成了什么？她不知道。
她改变了什么？也许不多。
但她确信一件事：这个世界，终于愿意为别人的痛苦停下来一分钟了。
临睡前，林晚递给她一杯热茶。
“你知道吗？”她说，“最近总有人来找我，说你是神。”
知微摇头：“我不是神。我只是没敢忘记。”
“那你累吗？”
“累。”她笑，“但值得。”
那一夜，她睡得很沉，梦里再没有记忆碎片冲撞，只有宁静的黑暗，和远处隐约传来的童谣声。
第二天清晨，她又走了。
没有人问她去哪里。
但当她翻过山脊，回头望去，只见庙前那排纸灯依然亮着，映照着林晚和孩子们的身影，像一幅永不褪色的画。
风起了。
她提起灯，继续前行。
这一次，不再是为了唤醒谁。
而是为了让世界记住：
曾有一个女人，提灯下山，走过万里长夜，只为证明??
人心未冷，灯火可传。